Jack and the Beanstalk

He aceptado la evidencia: yo no cuento la verdad. En muchas ocasiones, ni siquiera es que sea mi verdad, es decir, que no se trata de un tema de subjetividad, de cómo veo yo las cosas. No, no; tiendo a fabular hacia una realidad que me viene bien al contar las cosas y que incluso supone para mí una revelación. ¿Por qué habré dicho que fui el jueves si fui el martes? ¡Un misterio!

¡A ver ahora quién me va a dar trabajo!

Creo que me sentiría mejor si volviera a leer a Nietzsche. ¡O las habichuelas mágicas!

Bueno, en verdad no me siento mal. Dicen que aceptar es libertad.

 

La primera tarde

Debe ser el calor, ahogado brevemente en la tormenta, que me ha traído esta sensación familiar, de estar llegando a tu casa para un partido del Ron Negrita Joventut. El aroma a jazmín de la calle, a tierra mojada, a pólvora de San Juan. La excitación de estar con mi gente favorita, de reír absurdamente, tal como era nuestro humor, tal como intentamos que siga siendo. Aunque nunca es lo mismo sin ti.

Un amigo comentó que somos como un clan, los que quedamos, que hablamos en clave, que nuestras bromas son un sinsentido que crece en espiral hacia el disparate, que sin duda es un fenómeno-herencia del barrio donde nos criamos. Y yo corrijo: estoy convencida de que es herencia tuya. Cualquiera que lea tus cuentos lo vería.

Deber ser el calor, o la lluvia, o porque comienzo a entrar pronto en la oficina para regresar antes a la tarde. Estas ganas de bailar, este sentirme joven. ¡Y vieja! A años luz de ti, y a la vez, no podía haber estado más cerca. He reído absurdamente. Y casi he llorado, también. Exactamente como entonces.

Viernes trece de luna llena

Por fin íbamos a ver la iglesia. Estábamos casi al fin del viaje y habíamos ido postergando la subida a la colina. Al llegar, aún avistamos en poniente los últimos arañazos sangrientos del sol. Y en oriente, magnífica sobre el mar, vestida de marfil y cuarzo, la luna llena de junio.

Nos adentramos en los jardines y encontramos un recogido cementerio, tropical e isleño. Las tumbas estaban decoradas con símbolos de amor y paz y pinturas tribales. Hice unas fotos que bloquearon la cámara y que nunca he podido ver. Por suerte, al llegar a casa y extraer la tarjeta, pude salvar las demás.

¡Qué casualidad! Comenté a mis compañeros de aventuras. No he tenido ningún problema hasta ahora, seguro que debe haber una explicación lógica. Y tan lógica, comentó Lorca, es viernes trece de luna llena y estás echando fotos a las tumbas del cementerio.

Dazed and confused

Un día recorrió las calles de Europa el mantra de Maastricht, como si una ciudad sola pudiera salvarnos de alguna cosa. Y también fuimos a Río de Janeiro, con la idea loca, loca, de salvar el planeta. Y quise ser algo inglesa, por Led Zeppelin, Virginia Woolf y Monty Python.

Me cruje la "identidad nacional” al ver que los eventos del verano serán la coronación del nieto del régimen y los episodios de “la roja” en un mundial apestado de injusticias, abusos y vergüenza. ¡Los millones que se invierten en semejantes bajezas!

¡Dios, no sé si podré resistir la muerte de El Jueves!

Silkepil en vueling

Como me resisto al láser, he preguntado si puedo llevar la silkepil en el equipaje de mano. La respuesta es sí, si alguien se encuentra en la misma situación (las cuchillas y cortaúñas no).

Junto con la noticia de que a la llegada nos prestan una guitarra y que, por tanto, tampoco tenemos que facturar una, me hace sentir libre e independiente.

Con tan poco...

El rey abdica

Bueno, ahora habrá homenajes y demás. Yo por mi parte, no digo nada, que no están las redes hoy en día como para ir diciendo lo que verdaderamente se piensa, que aún vendrán a buscarme para obligarme a vestirme de terrorista anti-sistema y echarme una foto para los archivos de la policía.

Felicidades a Felipe, digamos.