El saqueo de aldeas

Lisa acabó el lunes sentada en el balcón. Fumando un cigarrillo, por qué no. Vio que lo de las plantas no era exceso o escasez de agua, sino algún tipo de pulgón. Salió a la droguería. Había pasado ya el momento tonto cuando el sol parece haberse olvidado de irse y ahora llegaban los pájaros, el cielo ceniciento y alguna nube escarlata. El vecino del trombón, jazz de una ventana abierta y un sospechoso aroma a marisco. Sospechoso porque hasta el martes no llega la pesca.

Volvió a casa, injertó los palitos repelentes en la tierra de las macetas. Se lavó las manos tal y como indicaban las instrucciones. Regó. Si perdía las plantas…

¿Cómo podía en el mismo fin de semana haberse proclamado la revolución y luego en las urnas ganar la derecha? ¡Y no una derecha cualquiera! La derecha vulgar, sin estilo, soez, de malas prácticas, de chanchullismo y populismo de tómbola.

Aquellos caballeros medievales que en las películas mitificamos, no eran menos brutos ni más cultos ni más artísticos ni menos sangrientos que los vikingos. Y conste que Lisa adora a los vikingos. Sobradas veces dijo… Bueno, lo que dijo fue una barbaridad.

Lisa quisiera cocinar para alguien…

Una carta de amor secreta

Dos plantas a la calle. Una con pulgones, otra podrida. La novela del primo perdido (felizmente recuperado después de treinta y cinco años) por leer y decirle lo que pienso. Menos mal que me está pillando. Una dislexia creciente, que no sé si se debe a la edad, al vicio o al estrés. Me dan ganas de tomarme un break y demostrar que efectivamente, no era más que estrés. El encuentro con las niñas del cole, veintisiete años después. El viejo que se arrimó a escuchar nuestros secretos. El antiguo amor que apareció en la esquina. El barrio, el cemento, la tarde azul y el cigarrillo avergonzado, que joder, ya nadie fuma. De vuelta a casa de la abuela. Más limpieza. Y voy y me traigo un recuerdo de guerra. También un carro de la compra de cuadros, ligero, setentero. Y una carta de amor secreta, que escondí antes de que nadie la viera.

El concierto de Standstill en el parque, domingo por la noche, como si el lunes no fuera a arrancarnos los sueños, la carne de que estamos hechos.

Y hoy… Pienso en ti, que tengo ganas de verte, que lo tenemos pendiente, que han pasado muchas cosas, que a ver si nos llamamos. Preguntaron por ti y, lo que son las cosas, sólo yo sabía algo.

Ull de llebre

Un día gris, otro intento de grandeza. Ni siquiera abrí el gotim, para que luego digas. Aunque es cierto, sin vino no es lo mismo y no me vengas con monsergas, que cada cual tiene sus vínculos. Así que no me llames sólo porque has leído esto.

Las palabras son palabras, no más, y recientemente he descubierto ser huérfana de lengua, go figure! Así es que probablemente regrese a las raíces por un tiempo. ¿Cómo haré eso? ¡Siempre me llevé mejor con Wilde que con Pla!

Quand on n’a que l’amour…

Reconocer que amar y ser amada es lo único que me importa creo que es un paso importante. No sé por qué me hice de la picha un lío con todas las otras cosas.

Closure?

Que el monstruo muera no significa que termine la maldad, aunque sí muestra que no se queda impune. La justicia, lenta (10 años) e independiente de los medios (asesinato), sirve en este caso como venganza, que no devuelve nada.

Ahora sujétense, damas y caballeros. Las represalias pueden ser espectaculares.