Le rideau

Estoy leyendo este libro (gracias, biblioteca de humanidades de la UAB); y aunque al principio me confortaba constatar el sinuoso y difícil nacimiento de la novela, ahora comienzo a sentir el vértigo de ser incapaz de “ir al alma de las cosas”, como sostiene Kundera que defendió Flaubert.

Aero

Estar por fin a solas es darte cuenta de que tus males cotidianos no eran más que gas.

Also Sprach Zarathustra

Amigos, amigas, feliz camino de retorno a la luz.

¡NO PIENSO OBEDECER!

No me siento representada por una pandilla de chulos que usan las amenazas contra las comunidades históricas, que van de moralistas con las mujeres (como si nos importara un pimiento lo que piensan o creen, algo sacado de una tumba polvorienta, sin duda), por una oligarquía, herederos de la dictadura y sus privilegios, como si su única obligación fuera devolver a este país a la oscuridad y el paraíso fiscal para los ricos, que chantajean, roban, estafan, intimidan a la justicia, eliminan los derechos de la ciudadanía, nos aplastan con decretos de seguridad anti-democráticos, destrozan el camino hacia el conocimiento, la ciencia y el progreso que tanto nos había costado iniciar tras siglos de colonialismo inter-peninsular e inquisición, menoscaban nuestra capacidad de recuperación con impuestos e incrementos injustos, de vuelta a los diezmos medievales, y se mean y se cagan en la libertad de las mujeres, pues debemos ser menos que las mascotas, ya que es más difícil adiestrarnos, supongo, mientras en los medios proliferan sus burlas y menosprecio a la ciudadanía, en abierto y sin vergüenza alguna:

¡NO PIENSO OBEDECER!

MTV muere en España

La noticia tiene varios días, pero me enteré ayer. El Real Madrid emitirá a través de Intereconomía, en abierto para todo el estado, mientras que Intereconomía, para seguir emitiendo, ¡ocupará el espacio de MTV!

A este paso España entera se hará independentista. ¡Venga! ¡Sacad vuestras banderas! ¿Qué sois? Gallegos, andaluces, navarros, rastafaris, gitanos, vascos, celtas, íberos, judíos, occitanos, poetas, libertarios, progresistas, futuristas, mediterráneos, amantes del buen sexo y del amor en general...

¿Mejor el fútbol imperialista y las voces más ignorantes y patéticas de la televisión global que música (por comercial y mala que sea)?

La TDT es cada vez más del TDT Party. Es tan absurdo que no vale la pena ni hablar de ello. Siempre nos quedará internet. ¿No?

Siete hermanos

Salgo tarde del curro. El mundo se acaba siempre antes de algo, antes del fin de semana, antes de agosto, antes de Navidad... La vida es una carrera contrarreloj para poder disfrutar de un par de días de fiesta.

Me han contado que en el funeral de Madiba estaba la crème de la crème de todo. Y también que, bueno, que los aviones se llenan para que no queden vacíos. Y en la radio han dicho que el estadio estaba a tope de gente bajo la lluvia. No la de la crème, se supone. Rajoy, desde la suprema inteligencia y sensibilidad que le caracterizan, ha confesado a los medios lo emocionado que se sentía, “sobre todo” porque allí fue donde España ganó el mundial.

Llego al supermercado cansada, casi que aplastada por las luces de las calles, cada año más absurdas. Navidad se asemeja cada vez más a una vieja prostituta, con sus arrugas y el maquillaje roto y la ropa mal encajada en los huesos ya sin carne.

Allí, Leonor, la reponedora, ha venido corriendo a mí desde el fondo del pasillo y me ha besado con mucho amor (hacía ahora días que no nos veíamos) y me ha contado que estaba super-contenta, porque Navidad era la mejor época del año. Cinco hermanas y dos hermanos, huérfanos cuando la mayor tenía dieciséis años, se mantuvieron unidos gracias a un tío soltero que los adoptó en Sant Crist y de ahí ya, cuando se fueron haciendo mayores de edad, volaron, y volaron, y volaron más.

Pero cada año se encuentran para Navidad, en casa de alguno de los siete, y nunca, nunca, nunca, bajo ninguna circunstancia, se pelean.

How to disappear completely

Sometimes we need to let go, but - how?
Obsessive thoughts let to feel this whirling all day long.
Pain, panting, breathless, between 2 a.m. and 4.
Sometimes you just let go when you can't take it anymore.
And then you dream fantastic adventures with friends.
Wake up in the morning, have a coffee, start all over again.
In the circle of life.
It's all about getting on with it, right?

I drove all night

¿Os ha pasado alguna vez de buscar a oscuras el interruptor de la luz y acabar con el dedo dislocado en el boquete para el pestillo de la puerta?

Es como tener una idea espontánea en el trabajo que crees buena y que tu jefe se enoje, por no haber planeado, por no haber discutido, por haber contado con él. Pero es que fue espontáneo, qué parte de espontáneo no entiendes, si me siento a esperar, igual no se me ocurre, qué coño te pasa, ¿que no se te ocurrió a ti? Te lo cuento ahora, no he hecho nada sin ti, sólo tuve la IDEA, y por eso te la estoy contando... Y bueno, que nada, que no te chana, ni pizca, que me pasé tres pueblos...

Ahí está mi idea, chafada y magullada como el dedo en el boquete.

Lo mejor será quedarse en la oscuridad siempre. ¿Qué pasa con los egos? ¿Para cuándo las buenas prácticas? Agradecer, incentivar, ilusionar, aprovechar el capital humano. ¿Es que todos los jefes de España fueron a escuelas de curas o de monjas? ¡Se pasan el puto día regañando!

O quizás es percepción mía. Obvio que debería retirarme del mundo unos días. Me es dolorosamente imposible soportar tanta tontería y toda la asertividad del mundo sólo sirve para aplazar el hecho de que un día de estos voy a tener que explotar. Los egoístas no cambian.

Y cambiando de tema (aunque en verdad sea el mismo), ¿Por qué cuando voy a buscar un falafel está siempre Céline Dion destrozando esta canción? Ah, Céline, gracias, qué bien que viene poder insultar impunemente.

El Gran Wyoming

La verdadera marca España: impunidad ante la justicia

¿Qué comen los pobres?

Ha sido un mes en el que me he visto confrontada a pijos, en una zona de la ciudad, además, de la que huí de joven, pues no podía sobrevivir en aquellos trabajos, con hombres y mujeres maleducados, prepotentes, superiores, manipuladores y agresores emocionales que siempre te harán sentir como una invisible pero muy apestosa mierda en el camino de su conseguir la chorrada que desean, para lo que, sin duda alguna, te utilizarán, aunque apestes.

En mi ingenuidad (me resisto a abandonarla, no quiero ser cabrona), de algún modo pensaba que este tipo de gente ya sólo existía en los telediarios, con el brazo levantado y la mano extendida y que lo del gobierno facha y su corte era algo que pronto caería por su propio anacronismo, estupidez y ausencia de belleza.

Con el cuerpo lleno del mal rollo que genera la exposición a las personas que se creen en el derecho de aprovecharse de los demás, cuyos trabajos consisten en la especulación, llego de noche al supermercado y ahí están las niñas de la playa de este verano, hijas de trabajadores, de uniforme del banco de alimentos, simpáticas, gráciles, convincentes (“Sobre todo que no caduque”).

Y al darme cuenta de que había terminado la semana, de que estoy en casa, de que elegí un pueblo y que la gente de mi pueblo es buena gente, me ha salido la frustración en forma de lágrimas (así de inútilmente).

Irónico que esta fuera la semana en la que preparaba un artículo sobre la asertividad, que personalmente no me ha servido de nada.

Y ya estaba en la cola del supermercado, con mi paquete de alubias, piña, alcachofas, atún y tomate natural triturado para el banco de alimentos y el saco de naranjas que había venido a buscar, creyéndome de vuelta a lo normal y libre de la gente de mal, cuando una muchacha rubia planchada, bronceada, carmín rosa, grandes pendientes brillantes y cazadora ajustada de algún animal peludo, se ha dirigido a mi amigo Tintín-J el reponedor:

“Ooooojeeeee, ¿me puedes ayudar? Quiero comprar algo para los pobres, pero no sé qué, ¿Qué comen los pobres?”

Tintín-J ha respondido perplejo: “pues lo que todo el mundo".

Y ella, juguetona: “no, va, en serio, que yo nunca he hecho esto, ¡recomiéndame algo! Va... Que es para los pobres, pobrecitos...”

Yo no podía dar crédito a la semana en general, cierre de Canal 9 incluido, y esto ya me superaba.

Emergía en mí la valentía que había sido humillada, avergonzada y discapacitada (me sorprende la parálisis que siento a veces ante situaciones que no comprendo que se estén produciendo).

Me salí de la cola dispuesta a soltarle a la pija: “pues a las víctimas de este sistema del cual obviamente tú te aprovechas bien lucrativamente, les iría bien un juego de sartenes, una cafetera, jabón para la ropa, vino, del bueno, alguna botella de cava, unas latitas de berberechos, almejas, mejillones, sardinas, cerveza...”

Pero mientras ordenaba todo esto en mi cabeza, Tintín-J le ha pasado un cartón de leche.

Confieso: no me siento nada orgullosa de mí misma, noviembre de 2013.

Sinfonía de noviembre

Con esto del resfriado eterno — le cuento a mi amiga — tengo que llevar siempre bragas encima. ¿Normalmente no llevas? —Me pregunta. No, no — aclaro—, quiero decir extras, por si se me escapa.

Aaaaaaaaaaaaachús, aaaaaaaaaaaaachús, aaaaaachís, aaaaaaaaaaaaachuá, y así hasta nueve veces mi compañero del fondo de la  oficina, a quien se une la compañera de al lado, caaaajú, caaaajóoooojoooojoooo, coooj, coooos, coooof, con su impaciguable tos. Por ahí que entro yo, poco antes que nos sigue la compañera de la ventana. Hay momentos en que parecemos estar coordinados por una varita mágica que guía nuestras agonías y nos lleva a veces al ritmo, cosa que siempre nos da risa.

Que yo recuerde, llevo así desde el mes de abril. Y que yo recuerde, los demás también. Pero como no tengo memoria y el tiempo es relativo, a veces creo que fue así siempre.

¿Serán las obras interminables en la calle? ¿Serán las obras interminables en el edificio donde trabajo? ¿Será que todo el mundo tiene animales en casa y me veo expuesta de modo indirecto? ¿Será el horroroso exceso de cabello de la gente? ¿La contaminación? ¿Las setas? Un médico le dijo a mi amiga que es normal, que la gripe de este año es así, que llevara siempre en el bolso agua de mar y gotas para los ojos, para evitar que se infecte toda la mucosidad.

Me dieron hora a las cinco semanas, para saber si es una alergia o qué pasa y cuando llegaba a mi cita me llamaron para decirme que la doctora estaba enferma. Ahora debo esperar otra semana.

Y así, tengo un nuevo repertorio de hermosa lencería, en mi bolso, junto al agua de mar y las gotas para los ojos.

Day of Wōdanaz

Cleopatra descargó millones de litros de agua en Cerdeña. Millones de litros de agua. ¿De dónde los habrá robado? Nosotros estábamos en un bar del Raval, en una jam a la que nos invitó mi profe de bajo. Lo escuché en la radio, volviendo a casa en autobús, pasadas las tres. Me he quedado holgazaneando en la cama hasta las once. Hacía frío. Aunque ahora aún más. He entrado en internet a buscar trabajo, que ya sé que no es la manera. ¿Qué más? Salí a buscar El Jueves. Comí lentejas con chorizo. Hice una siesta. No era mi intención. Al despertar hice mis cosas, pensando en ti. No recuerdo porqué no viniste a dormir conmigo.

Trobamos una mención a Godan en aragonés meyeval gracias a la traducción herediana de "Historia Gentis Langobardorum" de Pavlo Diacono adhibita a o libro "Breviarium ab urbe condita":

Recuenta antiguidat vna fabla la qual no es Res quelos vandalos acostantes se a Godan aq(ue)sti es qui es enues los Romanos Mercurio et es adorat de dios por todas las gens de germania / et demandaron victoria de los En muros et el Respondio que (dada) [daria] victoria adaq(ue)llos los quales primerament ueria qua(n)do el sol yxiria / et Gambara madre de Ybor / et de anyo acosta(n)do se a frena mugier de goda et Suplico le por los co(n)trario por uictoria delos (E)(G)uinilos la qual conssejo a Gatabara que las mugieres de los (E)(G)uinilos los cabellos sueltos ordenasen enues la cara a Sem(b)lança de barba / et quela p[(r)i]mera manyana con sus maridos Se alongassen a ueder godan en aquella Region en la qual era acostumbrado de guardar por la finiestra possada ves orient la qual cosa como fues facta Goda(n) uidiendo aq(ue)llas quando el sol exia diziendo que dixo qui son aq(ue)stas longas barbres la ora frena impetra q(ue) donas uictoria adaq(ue)llos alos quales auie dado no(m)bre (mas de el) (Cielo) es Res car uictoria de batallas no la da hombre mas de el Cielo viene mas Cierto es quelos longobartes son asi clamados de luenga barba no toquada ab fera como primerament fuesen dictos guinilo Et Godan fue en aq(ue)ste tiempo antes mucho antes ni fue en Germania antes en Grecia segunt quela antiguidat de los nuestros actors testifica

Fuente http://an.wikipedia.org/wiki/Wōdanaz

Slann

I had this dream: we were making up poems, face to the cemetery, were your sister used to live. We could see the edges of some crosses, of wood and stone.

Deep, you said, not marble.

It had been raining. The grass was wet. There was some barking nearby and out in the distance a plane was taking off.

You were playing guitar ... Odd thing, since you never had hands.

Tifón Haiyan

A 235 kilómetros la tormenta atravesó el territorio despedazando la vida, con ráfagas de hasta 275 kilómetros por hora y olas de 6 metros, lo nunca visto.

10,000 muertos sólo en Tacloban, la capital, pero miles de cadáveres tardarán en aparecer, mientras Haiyan se dirige a Vietnam del norte, donde se espera que aterrice.

Lloran los supervivientes, entre la peste de los muertos y los escombros. Estados Unidos y la ONU han activado desde el primer momento sus mecanismos de rescate y ayuda humanitaria.

¿Y Europa?

Faith: you know you're gonna live thru the rain

Las buenas noticias abren el tiempo, como al final de los exámenes.

Pelos de Ronnie Wood

La casa en silencio. Todos se fueron. Se acabó el jaleo.

Y me siento huérfana de acción, con mi “novela” gris basalto, sin vida.

Me dijeron las señoras, cuando las vi: ¡qué suerte! Y pensé: ciertamente, he conseguido que me paguen algo por mis mínimos. Pero esta espina...

En el ciclo he aceptado que sólo alguna vez consigo un buen capítulo.

¿Opciones? ¿Sería capaz de sobrevivir a la huraña en mí?

Escuché a Julian Barnes decir: nadie te ha puesto una pistola en la cabeza para que escribas, así que deja de hacerte el mártir. También dijo que detestaba a la gente, que la gente siempre te hace perder el tiempo.

Una vez, dijo mi amigo H.L.: el día en que decidí dejar de querer escribir, fue el primer día de mi vida, el día de mi liberación, el tiempo se abrió como una fiesta de jardín en una tarde soleada de junio.

Ahora H.L. es trompetista.

Y lo cierto es que me siento terrible, porque murió la mamá de un amigo y no me alcanzó la energía para estar con él y todo cuanto he dormido son pesadillas. Hoy podría estar con él, pero hoy ya es demasiado tarde. Tan tarde como ser reportera, me dan miedo las guerras.

Al parecer, hoy desperté con pelos de Ronnie Wood, cosa que a Lorca le hizo mucha gracia.

Una casa de fantasmas

Cuando la gente está muy quemada, no se le ocurre nada mejor que conducir mal, producir choques en cadena y atascar los accesos.

Que vale, que hay huelga de trenes, que vale, que ha llovido un poco, sí, sí, qué deprimente que ahora ya siempre será de noche...

Será cabrona, además, la Cospe, mentir así, con las pruebas que salen y lo de la cuenta compartida con Bárcenas, ¡ya el colmo! ¿Y lo del auto-alquiler de la infanta del palacete de Pedralbes, arrandetario/arrendador? No, si al final, la más limpia de todos será miss Peggy, I mean, Soraya (la S. de S., no la cantante dance). Aunque recientemente se nos haya recordado cómo se vendía en la otra era.

Y ya, para agotar la paciencia del personal, se acerca Halloween, cielos, con lo estresante que es disfrazar a los niños para carnaval, que ahora hay que hacerlo también para la castañada. He ahí el gran problema de esta semana, que lo mismo que hay gente que se amarga en Navidad, existen los que odian, ¡que están en contra!, de Halloween.

Pues qué pena que no os hayáis enterado, ahí rancios en vuestro catalanismo del Vallès, y poco conocedores de la historia de la propia tierra. Por suerte, en otros pueblos, la Inquisición no aniquiló esta fantástica fiesta que poco a poco retorna, gracias a América, sí. Pero podéis ser rancios también en vuestro anti-americanismo, sobre todo estos días, ¿no? Aunque no acabo de entender, ¿no os sentís más seguros de saber que los americanos espían a todo el mundo?

Os sintáis como os sintáis, lo mejor es que aceptéis cuanto antes la realidad: Halloween se va a quedar ¿Por qué? ¡Porque es cool! La segunda mejor fiesta después de Sant Joan.

When being cool

Chinese to Invest in British Nuclear Power

If Japanese, so perfectionist, honour, etc, have fucked the future of humanity with Fukushima, how this marvel of global economics makes you feel?

NYT - Chinese to Invest in British Nuclear Power

It's pretty much all French anyway, isn't it?

Whatever they try to divert our attention with, THAT is the inalienable TRUTH, that we are condemned as species by nuclear plants – only today we had new leaking into the ocean! And we know people is still paying Chernobyl consequences as far from it as Spain! 

August, 2013 - Fukushima now in state of emergency, leaking 300 tons of radioactive water into the ocean daily

I think it's time to actually start eating insects and nothing else. The last will be the first!

Oveja in the dark

El día ha sido bastante surrealista: un viaje en ascensor con mi adorable compañera del trabajo, que hubiera podido ser entrañable, pero es que estábamos sacando montones de basura porque hoy en día todo es así, para ahorrar, haces de todo, trasladar mesas, montar el catering, servir, recoger, llevarte la basura ¡y reciclarla! ¿Qué hacemos con los platos de plástico? ¿Son envases? No. Pues a la mierda.

También me han pedido que fuera guardiana de una puerta tras la cual una mujer se sacaba leche para el bebé que el marido cuidaba con la leche que se había sacado la noche anterior (a mí la mitología de la leche, siendo intolerante y no habiendo producido aún nunca, me provoca aprensión).

Bajo los efectos eufóricos de un Frenadol, he acompañado al grupo a unas instalaciones de alta seguridad que no puedo mencionar y allí he descubierto que mañana iré a tutelar el trasvase de unas maletas de una recepción de hotel a una furgoneta. "O sea" he preguntado, "yo sólo las tengo que contar ¿no?"

Pero lo mejor ha sido al llegar al barrio, cuando he dejado pasar a una mujer lenta con su perro espitoso y me he dado cuenta de que no era un perro, sino una ¿¿¿¡¡¡OVEJA!!!???

¿Una oveja? Y para confirmar, el animal ha lanzado un "beeeeeeeeeee"!!!

Telescope

We were looking at the stars, he said, but I saw only distant lights coming from the stadium - it was football night.

He stroked my hair so dumbly that it got scared. “What's the matter” he asked. “I don't know, this is just not working”, even tough I wanted it to. I wanted to be loved.

Then his friend Ryan arrived, said he got us into Roman's dad studio to look through the telescope after supper.

Roman's dad was really hot. He looked at me with real interest, like he hadn't ever seen a creature like me. That's when I decided I was going for an older, scientist man.

The Scientist Magazine

Un caballo en la estantería

Tenía que guardar mi caballo viejo antes de irme de la explanada, en un estante de un armario junto a un árbol, porque se había quedado dormido y me lo podían robar. Lo cogía en brazos, pesaba y ardía de fiebre.

El mar oscuro, lleno de basura. Tampoco en la playa encontraba a mi compañera del curro, que andaba muy ocupada con una convención en cuya organización yo no había participado esta vez.

Un pez se acercaba a mí en círculos y abría la boca y sonreía y cada vez que se movía era más y más grande, hasta que salía del agua y se arrastraba por la arena como una foca y se sentaba en la espalda de un hombre que me estaba mirando con malignidad. El pez mutado levantaba una mano y hacía un asqueroso gesto explícito.

Me sentía sola. Sola como si no existiera nadie a quien amar.

Regresaba a la explanada y no estaba mi coche y no entendía qué había podido pasar. ¿Quizás lo había guardado también, como al caballo, y ya no me acordaba? Algo no funcionaba. Corría hacia los apartamentos y me perdía por los enormes rellanos.

En el balcó

Un home amb botes porta un cistell ple de bolets.

De lluny se sent el brogit d'un motor que s'acosta i que es fa més i més amenaçant. Finalment són unes xiquetes amb skate.

Per què hi ha tantes vespes? Per què hi ha tantes vespes i mosquits, enguany, i per contra no hi ha abelles ni mosques?

Un altre esternut travessa el barri, tranquil i assolellat. Aquest cop no he estat jo.

Tot esperant que passi el dia del genocidi.

Cameraman

Hubo un tiempo en que fui tu canguro (no muy convencional) y cuando salías de la habitación porque estaba oscuro y te daba miedo, yo te volvía a la cama y te explicaba un cuento.

Ahora, veintisiete años después, haremos una película juntos.

¡Qué cosa tan excepcional, la vida!

¿Violencia machista?

Vamos a ver si dejamos de hacer el idiota. Un machista es un hombre o una mujer que ha sido educado de modo que la vejaciones, abusos, ataques, violaciones e incluso asesinatos, sean CULPA de la mujer, que provoca.

Una mujer sensual no es machista. No es machismo que una mujer se desnude o muestre parte de su cuerpo.

Machismo es que se vistan y se arrastren según los cánones por los que se supone que una mujer es sexy (véase foto), lo cual es, artísticamente hablando, anti-estético.

Esta gente, que exhibe y alardea de machismo, nazismo e ignorancia con total impunidad, debe ser reprogramada antes de que infecten a todo el personal.

Que siempre ha habido gilipollas, eso ya lo sabemos. Pero se supone que avanzamos hacia algún tipo de progreso, ¿no? ¡Que regresen las asignaturas de ética y filosofía!

Yo aprendí que una niña y un niño eran iguales ante la ley de los adultos y ante la ley de la calle.

¿Resistiremos los años del gobierno del PP o les echamos a la calle? ¿Mayoría absoluta? ¡Ni hablar! ¡Les votó una minoría de los ciudadanos! ¡Y hacen lo que quieren, sin rendir cuentas, sin ir a la cárcel por sus chanchullos, cambiando las leyes a su antojo! ¡Abajo con esta dictadura!

Resistiré los años del gobierno del PP - El intermedio

Castor

-->Industria nunca pidió informe geológico y mintió a la Generalitat. Es una empresa filial de Florentino Pérez. Se inyecta gas en las fallas y provocan hasta 200 seísmos de preocupante magnitud por la inyección de 241 atmósferas. ¿Qué sucederá cuándo se inyecten las 700 atmósferas que supone el fracking? ¿Lo van a autorizar? ¿Lo van a autorizar sin informe geológico, como autorizaron la inyección de gas en Castor? ¿Qué pasa con las centrales nucleares cercanas?

Los políticos no ven motivo de alarma. ¿Desde cuándo los políticos tienen conocimientos técnicos de lo que sea? No pueden ni borrar un disco duro, tienen que encargar que alguien lo haga. No tienen tiempo de saberlo todo. Las decisiones deben ser rápidas y no molestar a las fortunas. El mundo no se detiene. Quizás el sol se apague un día, dicen, pero mientras, el mundo no se detiene.

A buen ritmo, no hará falta que los catalanes nos independicemos, ¡ellos mismos romperán España!

Soria aparenta desear ser Aznar, en el look, digo.

Es todo muy lamentable.

Ya tengo ganas de la próxima mani.

David Rockefeller

“Todo lo que necesitamos es una gran crisis y las naciones aceptarán el Nuevo Orden Mundial"

El artículo aquí

Lo flipo

El mismo día que se dan a conocer los paupérrimos presupuestos para sanidad, educación y cultura, nos enteramos de que la Iglesia Católica recibirá del estado 13,2 millones de euros mensuales a cuenta del 0,7% del IRPF de las personas que donan a la Iglesia. (fuente, agencia EFE)

El evangelio salva

Eran más de cien adolescentes, la mayoría muchachas, caminando rambla arriba y abajo, acompañadas de los y las maestras, que adoctrinaban sobre cómo entrar a la gente para obtener números de teléfono.

Vestían camisetas coloridas en cuya espalda rezaba “el evangelio salva”. Iban de dos en dos, o de tres en tres. También en grupos mayores. Una chica más adulta decía “nunca debéis ir solas, sois hembras”.

Al final de la rambla, frente a la hamburguesería, tenían montado un escenario con un equipo de sonido enorme por el que petaba a todo volumen un rap: “ya sé que debe haber algún secular que sea normal, con talento y tal, pero es muy seguro que sea un animal”. O algo así. El rap era malo, de todos modos, no cuadraba los tiempos y era agresivo, talibán, talmudista. Allí se concentraban los chicos.

Les miré atónita, deseando que alguien viniera a por mí. Yo iba a la estación, camino del fórum, a algo feliz. Pero me venció la angustia. Esta gente debía haber pedido permiso al ayuntamiento para tal ocasión, y el ayuntamiento lo debía haber concedido.

Ha caído Babilonia

Hysteria

Es nuestro deber mantener la calma cuando los demás están histéricos.

Muse - Hysteria

Def Leppard - Hysteria

BBQ

Crecí en una trastienda de pollería y en otra de ultramarinos, adjunto de escuela, entre abuelos propios y de otros, en una carpintería, también en una panadería, en la calle, en garajes, patios, pista de básquet y suelos donde tumbarse a escuchar los Dire Straits, en tardes que comenzaban como si fuera el principio del día y noches que irremediablemente acontecían.

A medida que los años pasaban, las casas se abrían más, a pesar de hacerse más pequeñas. Cenas de siete acababan siendo de veinte. Fiestas de treinta terminaban en ochenta. Excursiones de cinco llegaban a un albergue poblado, donde conocer nuevas pistas sobre lo próximo que hacer en la vida. Y todo el mundo ofrecía algo. Y todo se repartía.

Me cuesta entrar en el zapato de la intimidad premeditada. Para mí la intimidad es cuando improvisas en la fiesta para pasar un rato con alguien en concreto, charlar, correr aventuras, lo que sea, hasta una barbaridad. Y luego volver y poder hacer eso con alguien más. Y más. Y más. Y por eso me es difícil encontrar el tiempo para todos los tête-à-tête individuales, separados en espacio y tiempo, cuadrando agendas y preferencias, cuando para mí lo natural es la pandilla, quedar todos el domingo, digamos, y hacer una barbacoa.

Iñaki

http://blogs.elpais.com/la-voz-de-inaki/2013/09/bah-no-eran-tantos.html

Luz del trópico

En septiembre sucede a veces lo que llamo “luz del trópico”. Las frecuentes tormentas iluminan las tardes ultravioletas y los días y las noches se ralentizan, se acercan a su tiempo.

“¿Dónde te toca?” es la pregunta del día, como si tuviéramos que marchar a la mili. Yo no soy patriótica. Me ofende lo patriótico. Y la religión, los clanes, los equipos de fútbol y las etiquetas en general. Me cuesta identificarme con un grupo, soy más de lo individual.

Pero no me gustan las prohibiciones. Y tampoco aguo las fiestas que otros montan. Me siento invitada a la fiesta e iré, a mi aire y vestida de fiesta, que yo no me quedo en casa para la Fiesta Mayor.

Un cambio es necesario y mi pueblo, este pueblo al que pertenezco, aunque no comulgue con la inmensa mayoría y aunque (no me canso de repetir), no me guste la sardana (pero sí los castellers, els diables y les anxoves de l'Escala), ha decidido mover ficha.

No es una cuestión de dejar de ser españoles, es más una cuestión de evolución. Y esta España, querida España, no cambia ni deja que nadie cambie. Como una madre celosa de sus hijos, a los que no deja ser ni estar.

Cuando un toro llora

Boris el toro, fue rescatado por Hillside Animal Sanctuary (en Inglaterra) de una granja de produccion industrial, donde las espantosas condiciones de existencia lo habian enfermado. Aunque, una vez rescatado, se le proporcionaron todos los cuidados, no logro sobrevivir. Antes de morir, lloro con su cuidadora, quizas por agradecimiento, quizas por pena, por no tener ya mas fuerzas.

Toro llorando from RespuestasVeganas.Org on Vimeo.

Carlos Gómez Iglesias

Carlos Gómez Iglesias suspende cautelarmente la privatización de la gestión de seis hospitales en Madrid.

“The duty of youth is to challenge corruption.”

Kurt Cobain

http://somos15m.org/

Busca tu colectivo y ¡colabora!

El deseo de libertad es indomable (hola Federico, un agosto más que terminó)

Federico García Lorca

¿Podéis obligar a un hombre que ama a otro hombre, que ame a una mujer? ¿Podéis obligar a una mujer a quedarse con el monstruo que la tortura y subyuga, porque estén casados? ¿Puede un judío creer en Cristo o un musulmán aceptar que Mahoma escogió a Alá de entre 360 para liderar su propia religión?

Podéis manipular conciencias sin ir a la cárcel. Podéis mentir. Podéis robar. Podéis exterminar y homogeneizar. Centralizar. Globalizar. Podéis crear leyes. Podéis usar las leyes a lo talibán. Podéis gobernar en contra de la voluntad del pueblo y del propio programa electoral, organizar un estado dictatorial, gris, silencioso, y cínica y brutalmente defenderlo “en nombre de la democracia y de la patria”. Podéis convertir el territorio en campos de golf y puertos para los yates de los ricos y las plazas en campos de batalla. Podéis robar el sol, los pozos y los ríos. Podéis empobrecer a la población, humillar a las colectividades que luchan por la justicia, usar la propaganda para desproveer al pueblo de sus derechos, mutilar el sistema judicial, educativo, sanitario, penalizar el arte, convertir los impuestos en diezmos y el estado en deuda.

Podéis tener esclavos, siervos, bufones, putas, carceleros, tesoreros, usar a los pueblos para gloria de la corte central, de la oligarquía, y estratégicamente enfrentarlos en guerras que justifiquen la necesidad de esa oligarquía. Podéis crear falsas verdades con parches y censura para alimentar el circo. Podéis obligar a venerar un sistema malsano, inmóvil, reaccionario, homófobo, machista, racista, dogmático, oscuro, corrupto, involutivo, podéis obligar a defender sus símbolos.

Pero no podéis domesticar el deseo de libertad.

Olor de nou

Aquestes discussions que tinc sovint amb mon pare només pel plaer de dur-li la contrària:

La tempesta estava lluny. Elèctrica i pesada. Semblava acostar-se i després marxava. Érem al balcó, tot observant l’espectacle, gairebé una hora. I de sobte, va començar a ploure sense pietat, cobrint el món amb densos cortinatges. La tempesta va descarregar exuberant i dramàtica. Llamps que aturaven el cor. Onades d’aigua pels carrers. Núvols foscos i obesos, melibeàrics. Les estelades que volaven cap a l’esquerra. Les estelades que volaven cap a la dreta. I els cops de pluja que etzibaven en espirals.

Tan repentinament, es va aturar. Vam obrir la finestra, vam esguardar meravellats la llum ultraviolada que besava les superfícies. I el pare va dir: “m’encanta aquesta olor a nou”. “A nou?” vaig fer jo. “Sí, quan acaba de ploure fa olor de nou”, va dir ell. “Si acaba de ploure a l’abril – Vaig considerar – Però, ara? És com olor de fi”.

Mon pare podria haver respost, tantes vegades ens sumim en discussions absurdes! Però crec que l’olor de nou el seduïa més que no pas les ganes de la seva filla de dur la contrària.

Antes de la crisis

No podía creer lo que escuchaba. Antes de la crisis, habían comprado cinco pisos y esperaban venderlos por más. Uno se lo quedaron para tener un pie en la ciudad y otro, el grande, consiguieron colocarlo a tiempo; con ese dinero se compraron la casa en la costa, pero los vecinos son insoportables y en cuanto sean millonarios, se comprarán una mansión, con terreno y piscina particular.

Los otros tres pisos, al ver que los tasaban tan bajos, los quisieron alquilar a turistas, para sacarles la pasta. Pero tuvieron problemas y la única opción era alquilar a "gente normal". De modo que los mantienen cerrados hasta que termine la crisis y puedan venderlos, por lo menos, por el valor que los compraron.

¿Quién es esta gente? ¡Existen! Estaban detrás mío en la terraza del bar, me giré a verles la cara, pero estaban de espaldas. Quizás ya no me sienta tan culpable por conservar mi trabajo y poder vivir de alquiler en un buen lugar.

When the music's over

El final de la fiesta: limpiar, ordenar, recuperar... Reposar en los dedos las heridas que dejaron las cuerdas.

Cuando las visitas te cuentan sus historias, es viajar, aunque claramente no haya motivo alguno para alejarse demasiado de este mar, digamos, más allá del Montsec, del Cadí o del Delta del Ebro.

Y luego el momento de silencio, breve bajón antes de la próxima, muy ahorita, visita.

Sólo me queda arrodillarme sobre la arena a besar esta tierra, aún sabiendo que puede haber, no muy cuidadosamente enterrado, un condón usado.

Este año hemos conseguido ir y venir, sobre todo que vinieran, y no abandonar el Mediterráneo, porque aún trabajando, fíjate, te sientes de vacaciones.

Barcelona... Fue una suerte de elecciones ancestrales nacer aquí... Y haber regresado a tiempo.

Can you see the moon's face?

Ahir vaig veure la cara de la lluna...

Dolores y Alicia

Dos grandes madres deben ser, din duda, la Cospedal y la Camacho, después de que los españoles pagáramos las técnicas que les permitieron tener progenie sin una pareja.

Alicia dijo en una entrevista a Vanity Fair (¿de veras la Camacho es de interés de tal revista? Debe ser después de la reforma estética) que: “no renuncio a que mi hijo tenga un padre. Mi hijo se va a educar, si Dios quiere, en una unidad familiar con un padre y con una madre. No creo en el modelo educativo de dos personas del mismo sexo. Y, aunque yo he hecho la opción en solitario, espero llegar a tener la pareja que mi hijo necesita”.

Si me preguntan a mí, diría que lo que califica ser padre y madre no tiene nada que ver con quien forme tu unidad familiar, sino que ésta exista y que en ella haya amor y paz. No conozco a Alicia ni a Dolores, pero no confío en su capacidad de amar.

Sin embargo, mujeres universitarias que no se han conformado con la primera pareja, sino que han invertido tiempo y vivido el trauma de las separaciones necesarias para poder encontrar al amor que podría dar estabilidad e inteligencia emocional a un hogar, se ven privadas de tales ayudas por tener más de 40 años.

Y ahora, personas que podrían fecundar y crecer a niños y niñas que un día trabajarán y pagarán los impuestos que nos permiten, entre otras cosas, una educación pública y una sanidad de primera calidad (a menos que el PP siga en el poder robando dinero, derechos y dignidad a este país tan expoliado), ¿no podrán acudir a nuestro sistema de sanidad porque no quieren inseminarse a través del contacto directo?

Luego ves parejas por la calle, tan jóvenes y lozanas y heterosexuales (presuntamente) arrastrando de los cabellos a tres o cuatro niños maleducados, violentos y chillones, producto de unos padres coléricos que viven en la histeria continua de una situación que en verdad no han deseado.

Y en Vanity Fair tienes que leer la estupidez monumental de que si el hijo de la Camacho no tiene padre es porque no ha aparecido el hombre perfecto.

¿No estaremos ante un lesbianismo reprimido? Eso explicaría muchas, muchas cosas.

Disco inferno

And that's what holidays are for, dancing and sweating under the falling stars of August!

Ya viene el sol

Me sorprendió que una chiquilla entre las olas cantara "Maquíllate". Supongo que alguien de su familia no consigue desprenderse del pasado playback.

Tenían los Mecano sin duda buenos temas.

Abramovic

Porque entre hamburguesas anda el juego...

Hamburguesa de laboratorio: El debate era si, como sostenían los científicos que han desarrollado la hamburguesa a partir de células madre, eso iba a ayudar a paliar el hambre en el mundo.

Está claro que el hambre actual en el mundo no es por falta de alimento, sino por poco compartir.

Lo que no sabemos es durante cuantos años tendremos alimento en general. Ni lo que cobrarán por estas hamburguesas que valen $325.000.

Jamie Oliver

En esto creía yo a los once años:

eras super-bueno en algo, algo que te gustara mucho, que fuera tu pasión, que le gustara a la gente, que te hiciera famoso...

Y entonces usabas tu fama para combatir la estupidez del mundo.

Unes flors per als sants i les santes de l'estiu

Red wine of a summer night...

There was this one time, in America

Low by Cracker - Lyrics

Sometimes I wanna take you down.
Sometimes I wanna get you low.
I brush your hair back from your eyes.
I take you down let the river flow.

Sometimes I go and walk the street
Behind the green sheet of glass.
A million miles below their feet
A million miles, a million miles

CHORUS:
I'll be with you girl
Like being low
hey hey hey like being stoned
I'll be with you girl
Like being low
hey hey hey like being stoned.

A million poppies gonna make me sleep.
But just one rose it knows your name
The fruit is rusting on the vine
The fruit is calling from the trees

Hey don't you wanna go down
Like some junkie cosmonaut
A million miles below their feet
A million miles a million miles

Call me the breeze

Goodbye J.J. Cale

Paint it Black

En él no quedaba color. Cuando lo encontraron. Llovieron preguntas. Largas horas. Una piscina. Un cuerpo. Y luego las flores. Y la música. Árboles crepitaron. Tormentas.
Tragedias. Veranos e inviernos, ahí se guardan los recuerdos. Y los secretos.

Pero ella fue en marzo.

Tetas, San Fermines y graduaciones de postín

Al grito de show your tits! las chicas enseñaban las tetas a cambio de gargantillas de perlas plastificadas, de colores fucsia, azul, verde y violeta. Empezó en Mardi Gras, en New Orléans, y luego se extendió a todos los mardi gras, St. Patrick, 4th of July, etc., por todos los parques temáticos en que los americanos convierten las zonas de fiesta,  para que los jóvenes no se desparramen más allá de los muros de contención.

Algún día, como el rock'n'roll, iba a llegar hasta aquí.

¿Cuales son las diferencias? La sociedad americana es tremendamente machista. En una reunión de amigos, las mujeres charlan en la cocina y los hombres juegan a la play en el salón (aunque todo el mundo beba por igual). Veo que en muchos pueblos aquí, funciona del mismo modo, y eso que las cocinas no son tan espectaculares.

Enseñar los pechos y recibir a cambio trofeos de plástico, a hombros de un guapo galán, es para una chica que está de fiesta la oportunidad de convertirse en reina, puesto que al final de la noche, la mujer que ha acumulado más collares es ovacionada y gana invitaciones a salas exclusivas. ¿Es una situación degradante? Yo como mujer europea me sentía al principio insultada ante estas situaciones y me obstinaba en gritar a los chicos show your dick! (más de uno se mostró feliz de que finalmente alguien se lo pidiera y procedió en consecuencia).

Más tarde claudicaría y me volvería, en cierto modo, objeto también, porque así, cuando hablas, te hacen caso.

¿Acaso no es la estrategia que usan las femens?

¿Dónde está el límite? Para muchas mujeres no musulmanas, desnudarse en público y que no se produzca agresión es la celebración máxima de la libertad ganada por las mujeres a lo largo de la historia, desde Lilith a Madonna.

Ya que sufrimos con nuestros cuerpos complicados, ¿Por qué no deberíamos a la vez disfrutarlos, mostrarlos y compartilos? ¿Qué tiene de malo? ¿Y quienes son esta tribu de degenerados que por doquier nos someten, ahogando en piscinas, escondiéndonos del mundo, vendiéndonos como a ganado, cortándonos el clítoris, violándonos y torturándonos? ¿Qué mierda hay en sus putas cabezas?

Un caballero nunca pensaría menos de una mujer ni la humillaría ni le haría daño físico ni emocional.

¿Es la educación la que marca el límite?

Una cosa es caminar a hombros de un amigo de confianza, bajo la luz de la luna, con una preciosa sonrisa y unos pechos felices, a lo hawaiano, y otra muy distinta que una multitud de babosos feos, sudorosos y borrachos te arranquen la ropa y te metan mano impunemente mientras te bañan de vino barato.

Como no es lo mismo que a la graduación las chicas asistan elegantemente de largo, como si fueran a casarse (cosa que no deja de ser hortera y friki), que verlas embutidas en horribles vestidos diminutos y apretados, adornadas con enormes lazos, infectadas de perfume, los pies acalambrados en terribles artefactos, pestañas de araña y labios excesivos, como muñecas hinchables, como si el máster que hubieran estudiado fuera de chupar pollas a los berlusconis del mundo sin atragantarse.

Y eso aquí, en la fantástica ciudad condal, otro gran parque temático.

Anaïs

Estuve en el Café de Ocata, que me llevó a Jung, quien yo creía el psicoanalista de Anaïs Nin (pero no) y vuelvo a sumergirme en toda aquella generación para caer en la cuenta, de repente, de que están todos muertos. La verdad, pensaba que por lo menos la Nin había sobrevivido. ¡Qué tontería! El tiempo es infalible, que es lo único que está demostrado que es.

Cruïlla, reconexión

Ola de calor para los dos días del Festival Cruïlla en el Parc del Forum. Limpieza, simpatía, buena comida. Errores del primer día, con más caños de cerveza que taquillas de tickets, se corrigieron eficazmente el sábado. Lavabos por doquier, con pica para lavarse las manos. El mar azul, el cielo fucsia y los oriones que planeaban la ciudad al caer la noche, a la espera de pista en el aeropuerto, allá, a lo lejos.

Comida excelente. Ambiente inmejorable. Pintura, castellers, niños, danza. Paseos de un escenario a otro, llenos de aventuras y simpáticos encuentros. Holgadamente, sin agobios, con espacio para bailar, acercarse, marchar. La gente sonreía. ¡Toda la multitud! Como niños de distintas edades, compartiendo el recién adquirido conocimiento sobre aquel juego magnético en la rueda de una bicicleta. Amabilidad, buena educación, chocarse con alguien era recibir una lluvia de caricias y agradables disculpas. Salvo quizás algun/a intelectual y/o turista del norte que iban a la defensiva y con altanería, confundiendo Barcelona, quizás, con Londres, Paris o Munich.

Dimos la bienvenida y celebramos a Snoop Dogg (o Lion) con buen humor, a pesar de su coro de bailarinas de puti-club que se pasó por el forro nuestra respetuosa cultura igualitaria y no-sexista.¿Y qué más da? ¿No es el mundo una gran broma? Vestía el número 10 del Barça y descargó grandes dosis de ironía en sus historias repletas de ritmo y anécdotas. Quick, quick, give something to drink, something to smoke, fast! ¡Genial!

La noche era dulce y el fin de semana estaba siendo fabuloso. Habíamos disfrutado del amor en la música tropical y siempre joven de Ernest Ranglin, cuya vitalidad (¡a los 81 años!) te cambia la vida en un riff. Goran Bregovic nos había convertido a todos en gitanos, saltando en corros, soltando las caderas, reconectando con la tierra, con su Wedding & Funeral Orquestra cuyo nivel musical nos despegó velozmente de los esquemas y la ranciedad.

Brett Anderson había asaltado la noche como una bengala, con su divina voz que no ha perdido un matiz y estos nuevos temas de Suede, frescos, ácidos y necesarios, en unos tiempos faltos de energía e imaginación, como se pudo comprobar en algunos de los grupos que parasitan la escena indie , tristes wannabes de lo que otros ya fueron, antes de convertirse en otra cosa. Preciosos, también, los nuevos temas de Morcheeba, con ese ángel de la emoción que es Skye Edwards, modulando cada historia para arrastrarnos dentro, más dentro de la música, a un lugar oscuro donde por fin se puede encontrar la luz.

Momento fantástico fue la presentación del Cenit de Standstill, que fulminaron con un directo poderoso, emocionante, cohesionado, sin errores. Coros apoteósicos, tambores a ocho manos y una puesta en escena de gran nivel artístico. ¡Glorioso! En la última medianoche actuó Mau en el lounge Estrella (una cabaña de madera en un campo de césped), con su alter ego Esperit!, un homenaje a la composición y la producción, construyendo la magia de la música desde el primer acorde hasta la apoteosis final.

Sí, es sólo música, and I like it!