La siesta

Estaba en una cueva de arena un verano, con un brujo de nombre Joan. Me preguntó dónde sentía la brisa que las olas traían.

En los pies.

Y comprendí un poco lo de la libertad.


¿Por qué negarse a ver las respuestas? ¿Por qué no creer que en cualquier momento nos vamos a enamorar? ¿Por qué no vivir en consecuencia?

De todas las fiestas, yo me quedo con San Juan.

Tras el fuego y el agua, los tambores y las noches de fiesta, vendrán las siestas de julio y agosto, sueños y fantasías. Las partidas de cartas, las sobremesas largas, baños al último sol de la tarde. Los cuentos, el cuaderno de dibujo, la mirada perdida. Bosques de creación. Los juegos infinitos de los niños.

El verano es la cura a la melancolía y la melancolía, un reproche más.

El tiempo correrá en la ilusión del hechizo. El cuerpo y la mente descansarán de los pesos del invierno.

Un año más. De magia, de murmullos, del espacio vacío entre las nubes. Siestas de fantásticos viajes, donde quizás encontremos la llave de la próxima puerta.