Atreyu

El bloqueo, ese gran monstruo vacío, indestructible. Crees que puedes llegar con tu espada de palabras o quizás con el sable apoteósico de tu instrumento y allí continúa: la nada. A veces hay que esperar, la imaginación no se puede forzar. Pero cómo vulnera que en sueños cabalgué a la bestia del lago y las olas cenicientas y bruscas me abatían; que en la casa del amor encontrara silencios y huecos, una caricia transgresora.

La aventura de la emoción, ¿cómo transmitirla?

Brújula

Como siempre digo, la vida existe porque los ojos brillan, o lo que es lo mismo, menos mal que amigos y amigas siguen el camino. Esa es la brújula.

Coffee Break

Cada mañana, el olor de pescado que muere hacia el mercado, las flores engalanadas contra el frío, las frutas que caen rodando de las cajas, un carpintero, tablones a cuestas, que silba una canción… No es rutina, todavía. Un día sin jefas y piensas que podrás tomar hoy un café tranquila y es cuando ves el moho en la cafetera y los archivos a punto de reventar, pidiendo destrucción. Hoy, Bruselas es más atractiva que ayer. Barcelona está que peta. A veces cuesta mantener la dignidad, si hay que empujar para entrar en el tren que te lleva al trabajo. Cuando las cosas van bien, sabes que falta poco para el comienzo del aburrimiento. ¿Hay que buscar el cambio antes de necesitarlo o es mejor esperar a que termine la era feliz?
Fin del break.

Forges, again

De la castaña a la luz

Flap flap que va Celia calle abajo con sus pantuflas de algodón roto y suela de cartón.
La tarde ha vencido el tímido carmín de las seis, dirección Plaza España, y ahora es negra, negra y apagada.

Lunes tarde de otoño viejo es una muestra de los tiempos pobres, cuando todos rebuscaremos (todos) algo que comer, algo que ponernos, en las basuras de los barrios más altos.

Celia lleva un anorak oscuro ajustado en la cintura y unos leggins blancos que transparentan sus grandes calzas oscuras. Un imbécil la roza con su moto a veinte por hora y suelta una obscenidad antes de pegar el gran acelerón y llenar la calle de veneno. Los gritos de una adolescente en plena canción perforan alguna ventana cerrada.

Las cosas como son, las calles ya no huelen a castañas asadas y no brillan todavía, con las luces del solsticio.

Night train

El tren avanzaba con serenidad. Las luces en el interior eran demasiado brillantes y la noche sólo se apreciaba cuando, sin aviso, pasaban frente algún edificio iluminado.

—No puedo ver, con la velocidad —dijo él.

—Es la luz —dijo ella, su rostro pegado al cristal, dentro del túnel de sus manos.

Vencida, se separó de la ventana y cayó sobre el asiento con un suspiro.

—Es como la música en tu cabeza que no puedes sacar, o las palabras que no puedes escribir… O cuando imaginas que bailas y haces un sinfín de piruetas de las que te sabes incapaz.

Él cerró la revista. Ella parecía triste. Sin embargo, se suponía que debían ser felices ¿no?

Cinc dies

Després d’uns dies lluny, dies que estaven primer pensats per anar a Ithaca, Nova York, després per a un trasllat, i que finalment han estat per descansar i envoltar-nos de silenci, tornem.
La tardor ha estat dolça amb nosaltres.

Congratulations

I am too excited to sit today. It feels like Christmas.

We might not be able to change the world,

but votes still count.

Now we must hold our elects accountable

for their actions.

There is hope. Let’s work. Let’s celebrate.

El germen de la maldad

Queda un mes y medio de oscuridad antes de que el sol vuelva a remontar los giros de la galaxia.

Los muertos dejaron su estela de añoranza y los vivos estamos estupefactos, a la espera del martes 4 de noviembre. Con la diferencia horaria, no sabremos hasta la mañana del miércoles.

Pero nadie va a cambiar ningún sistema.

¿Acaso quieres tú que cambien las cosas?

¿No es cierto que todos soñamos con ser o tener algún día aquello que nos dé la gana y que eso es lo que nos hace levantarnos de la cama?

Esa niña que ha muerto en manos de sus amigos asoma su cabeza mutilada por las rendijas de un mundo falso en sueños.

Hay sociedades, aún, en las que la belleza y la armonía son la espina dorsal de la estructura humana.

¿Y por qué no podemos curarnos de esta permanente presencia del horror?
¿No nacemos en amor? ¿No crecemos en amor? ¿No aprendemos que el amor por todo cuanto nos rodea, incluidos nosotros mismos, es lo más sagrado, más sagrado que un Dios, más sagrado que un equipo de fútbol, más sagrado que el dinero?

En el amor está el respeto.
En el amor está la razón.
Sin amor, los enfermos de espíritu retorcerán Edén una y otra vez, por resentimiento, por venganza, por las humillaciones sufridas.

Es como el placer. Es al reprimirlo, que se vuelve cruel.

La persona no nació para ser encerrada en pequeños nichos donde jamás se puede jugar al balón. Ni para aprender a disparar antes de saber en qué consiste la aventura de leer. Ni para que la esclavitud sea la eterna característica de cada civilización.
No.