Lo siento que las estrellas nunca son lo bastante buenas o que un pelo de tu barba ya canea. Visto lo visto, no creo que pueda volver a preocuparme por otra cosa que no sea el origen de un excremento.
“¡Yo no quiero hacer cacas!” Clama el ambicioso de arte. Bueno, pues ya ves, muchas veces vas y te quedas sin papel. Total para nada.
Quisiera que Michael hubiera tenido la dignidad de morir por lo menos dignamente, pero cuando te han vapuleado tanto desde el principio, y sobre todo desde que te quedaste con los derechos de los Beatles, supongo que lo último que te preocupa es si tanto fármaco te acabará matando.
Voto por tomarnos el mes de julio con tranquilidad. Tanta histeria colectiva no trae más que cagarrinas.
Abrumada como estoy de actividad y de trabajo, no me sale ni una oda.
Y lo triste es que a nadie le salga tampoco.
Sólo suicidios, escabros y un horizonte de plomo.
