11

El 11 era mi número de camiseta cuando de niña jugaba a básquet (o más bien cuando chupaba banquillo). El número siempre me ha dado buen rollo.

¡Feliz 2011! (No hay que perder la ilusión).

Que la fuerza, la salud, el buen humor y el vino nos acompañen.

Y algo más de valentía, coño, que estamos atontaos. Y algo más de buena suerte, que siempre se agradece. Y no más desgracias, no tan cerca, por lo menos, que mira, es cierto que las cosas de lejos duelen menos. Y que por fin se democratice el capital y podamos todos montarnos nuestros negocios, sin penalizaciones absurdas ni impuestos desorbitados. Que el pequeño empresario es el que crea mercado, joder, que lo del mercado global es para convertirnos en esclavos, que las putas multinacionales nos están destrozando el planeta, la vida, los sueños, la paz.

Pues eso: buenos alimentos, buenas horas de sueño y a pillar fuerzas, que juntos podemos meter canastas y ganar partidos.

Mantra para sobrevivir a la infinita gilipollez

No comprarás lo que no necesites. No comprarás lo que puedas construir tú mismo. Comerás alimentos de temporada y renunciarás a los caprichos que vienen de lejos y crean esclavitud e inestabilidad en el eco-sistema (por ejemplo: el atún fresco o las gambas). Exigirás que los productos se ajusten a tu escala de valores en todos los estadios de su producción (de no ser así, te abstendrás de la compra). Dedicarás Tiempo al libre estudio de las disciplinas por las que siempre sentiste curiosidad. Gastarás Tiempo en tv sólo cuando realmente merezca la pena y cuando no tengas nada mejor que hacer. Recordarás, cada día, que en la infancia tenías ilusión, ideas, proyectos y que ahí siguen intactos, sin realizar. De ti depende que tu vida y la de los que te rodean, transcurra con alegría. Reflexionarás. Te consagrarás al sexo con respeto, imaginación y elasticidad. Tener y dar orgasmos es vital. Aprender a ser buen amante debería ir antes que la tabla de multiplicar. Recuperarás el sentido del humor: sarcasmo, ironía, sátira o gag. Tomarás las decisiones que debas tomar, se acabó la cobardía y se acabó llamar pereza a la cobardía. No perpetuarás sino crees en ello, sino te convence: no votarás, no te casarás, no contratarás una celda en la que vivir, no tendrás hijos, no comprarás sepultura, no vivirás en la ciudad. No beberás para olvidar. Adoptarás el movimiento físico como una medida higiénica más. Cero tolerancia a la infinita gilipollez, aunque parezca que la mayoría la suscriba. Se acabó la conversación para quedar bien, se acabó el intentar agradar a todo el mundo. Sé rebelde.

En algún lugar vive una persona inteligente, sabia, carismática, tranquila, imaginativa, generosa, de buen trato, receptiva, alegre, equilibrada, justa, revolucionaria, educada, enérgica y bella. Tal vez seas tú. Tal vez quieras ser nuestro líder.

40

U2 "40", live at Red Rocks, 1983

La abuela, que se ha salvado por “milagro de Navidad” (en palabras del cirujano), me ha dicho nada más abrir los ojos: “Nena, aprovéchalos que son los mejores… Ya tienes experiencia, ya sabes lo que haces… Por mucho que la gente diga, eso sólo lo sabes cuando eres muy grande, como yo”. Yo la he besado y he agradecido a quien sea, supongo que a ella, que no haya muerto hoy.

La niebla, la lluvia, la oscuridad…

Compañeros que sorprenden con hermosas flores y generosos abrazos. Llamadas que llegan como en la distancia, en medio del trajín. Querer zanjarlo todo. La radio, la media luz, el esmalte que se seca… Las palabras que no salen en comedia. La copa de vino. La espera. La extrañeza. La falta de sueño. Los sms auténticos. Los amigos y amigas, que se acuerdan. La family, my brother, father, mother, Lorca.

N, L, C, D, N, A, M, P, X, J, I, F, R.

Veréis, como soy la última de la tanda, pensaba que pasaría como si nada, después del gran despliegue a través de los meses, a través de las miserias y pequeñas alegrías y grandes desgracias y fantásticas recuperaciones. Y llegada la hora, no hago más que llorar de gratitud, por mi vida, por lo vivido, por haber llegado a hoy con mis piernas y mis manos y mis ojos y mi oído y mi voz y mis habilidades y todo el amor. Y ganas de seguir jugando a esto. Por cada gota de lluvia que tengo la suerte de escuchar, sana y salva.

U2 “40”

I waited patiently for the Lord/ Esperé pacientemente al Señor

He inclined and heard my cry/ Se inclinó y me escuchó llorar

He brought me up out of the pit/ Me sacó del agujero

Out of the miry clay/ De la cárcel de fango

I will sing, sing a new song/ Cantaré una nueva canción

I will sing, sing a new song/ Cantaré una nueva canción

How long to sing this song/¿Cuánto tiempo para cantar esta canción?

He set my feet upon a rock/ Puso mis pies sobre una roca

And made my footsteps firm/ E hizo mis pasos firmes

Many will see/ Muchos verán

Many will see and fear/ Muchos verán y temerán

I will sing, sing a new song/ Cantaré una nueva canción

I will sing, sing a new song/ Cantaré una nueva canción

How long to sing this song/¿Cuánto tiempo para cantar esta canción?

Low chords

One time, two times, wish I could rap, rap my way through the night. Three times fall back the old dark story, a voiceless bird, the boring gap. I'm going down, I'll cook you warm, it is so cold I cannot stand. I miss you it's funny. I miss you it's sad. I miss the rocking grip you have.

Oh Daddy don't you ever go. Oh Daddy give me some low chords.

Ho-ho ho-ho ho-ho ho-ho ho-ho... 

Robin Hood Today

Julian Assange: "Hago un llamamiento a todo el mundo para que se proteja mi trabajo y a mi gente de estos ataques ilegales e inmorales. Soy de firmes convicciones".

Pues sí, compañero, se te rompió un condón.

He aquí un tema que me inspira tu azaña.

Georges Brassens

La mauvaise réputation (video)

LA MALA REPUTACIÓN

En mi pueblo sin pretensión
Tengo mala reputación,
Haga lo que haga es igual
Todo lo consideran mal.

Yo no pienso pues hacer ningún daño
Queriendo vivir fuera del rebaño.

No, a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
No, a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe.
Todos todos me miran mal
Salvo los ciegos es natural.

Cuando la fiesta nacional
Yo me quedo en la cama igual,
Que la música militar
Nunca me pudo levantar.
En el mundo pues no hay mayor pecado
Que el de no seguir al abanderado.

Y a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Y a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe.
Todos me muestran con el dedo
Salvo los mancos, quiero y no puedo.

Si en la calle corre un ladrón
Y a la zaga va un ricachón
Zancadilla doy al señor
Y he aplastado el perseguidor.

Eso sí que sí que será una lata
Siempre tengo yo que meter la pata.

Y a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe
Y a la gente no gusta que
Uno tenga su propia fe.

Tras de mí todos a correr
Salvo los cojos, es de creer.

Ya sé con mucha precisión
Como acabará la función
No les falta más que el garrote
Pa' matarme como un coyote.

A pesar de que no arme ningún lío
Con que no va a Roma el camino mío.

Que a la gente no gusta que

Uno tenga su propia fe

Que a la gente no gusta que

Uno tenga su propia fe.

Tras de mí todos a ladrar

Salvo los mudos es de pensar.

La dinámica

Se rompe la noche. Las trompetas ululan. Sombras en la arena.

Hubo una voz tan limpia que solo calló cuando el violoncelo llegó susurrando.

La épica del crescendo,  la epopeya del marcato, la conclusión del perdendo.

Ninguna historia debe ser contada. Ninguna música programada. A menos que tenga dinámica.

Fue un estallido de locura en la playa, amigo. Todo por ti. Llevamos un mes sin saber quienes somos y aún así, la épica, la epopeya, la conclusión.

Luego hay personas que viven en tranquilidad, les desestabiliza una mancha en la pared.

Home, sweet home

Volvemos. Todo el trabajo del día se percibe inútil, excepto los cinco litros de aceite y las siete botellas de somontano. Comienzo a desarrollar un despiste, quizás como mecanismo de defensa: “ostias, lo siento, se me olvidó llamar”. Y no es una excusa, se me olvidó de verdad, y como ya no doy para más ni siquiera me siento culpable. Tengo un atuendo casero mega-cómodo que me ha costado quince euros y es de color verde, me siento como un duende. Me gusta estar en casa. Las primeras horas, después de que todo el mundo se haya ido, son extrañas, me siento increíblemente cansada, sola y desorientada. Apenas aprendo otra vez a qué hacer con veinte minutos libres y resulta que Piqué es capitán y el Barça juega con la cantera.

Un beso en la nieve

El luto es un sentimiento extraño. Lo que en verdad quieres es que las cosas vuelvan a lo que eran y dejar de sufrir. Ni siquiera es tristeza. Tampoco dolor. Ni echar de menos. La tristeza, el dolor y la nostalgia se pueden curar con el tiempo. El tiempo de luto es la intangible angustia por la ausencia de vida, la vida que se fue y nuestra vida, que no despierta, que no puede despertar. Es la amputación. Pensar en una risa nos duele más que las lágrimas, porque nada nos devuelve lo que nos falta. Y sin embargo la risa es necesaria y surge y quizás alivia, pero el retorno de la euforia es peor, porque nada ha cambiado, debemos seguir viviendo con todo lo que no fuimos capaces de resolver. Nunca estamos tan expuestos a nuestra personalidad como tras la muerte de un ser amado. ¿Por qué nos comportamos como lo hicimos? ¿Por qué nunca llegamos a decir aquello que quisimos? ¿Por qué no estuvimos presentes en el último momento? ¿Por qué tuvimos que salir de la habitación a atender una llamada o por qué no acudimos al rescate cuando se nos pidió? Nuestra complejidad nos lleva a culparnos y esa culpa no desaparece, no desaparecerá. Hay que convivir con ella. Y recordar que los errores que cometimos son lecciones de cambio, que la imperfección es humana, y que no todos los accidentes, enfermedades, desatinos son culpa nuestra, por mucho que necesitemos controlarlo todo, por mucho que pensemos que podemos tener control.

Porque existimos, las cosas son como son. Pero no somos el centro del universo y las cosas también suceden sin que actuemos sobre ellas.

Me serena pensar que estamos en la nieve, cortados de frío. Me besas, tus labios tibios. Me sonríes, me dices que tienes que marchar. Tú eres un hombre espiritual y no te va todo esto. Te subes al telesilla, me saludas con la mano, empiezas a remontar. “Lo siento”, grito y tú gritas “yo también lo siento” y en las montañas rebota nuestra despedida. Eres una herida roja en la ladera blanca, un beso en la nieve, un adiós, y aún te veo mover un brazo. “No te preocupes” gritas. Un tumulto en la garganta me obliga a llorar. Comienza la nieve… Copos ligeros y grandes, gélidos, en mis ojos. Tengo frío, tengo que reaccionar. Me doy la vuelta y desciendo a gran velocidad.
Más y más lejos de ti, tan vertiginosamente...