Se rompe la noche. Las trompetas ululan. Sombras en la arena.
Hubo una voz tan limpia que solo calló cuando el violoncelo llegó susurrando.
La épica del crescendo, la epopeya del marcato, la conclusión del perdendo.
Ninguna historia debe ser contada. Ninguna música programada. A menos que tenga dinámica.
Fue un estallido de locura en la playa, amigo. Todo por ti. Llevamos un mes sin saber quienes somos y aún así, la épica, la epopeya, la conclusión.
Luego hay personas que viven en tranquilidad, les desestabiliza una mancha en la pared.
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