Le bouquet final

Le bouquet final tout en haut de la charpente avant la pose des voliges, en Bretagne.

Ada Colau

Bueno, ahora resultará que ser de una ONG y gestionar dinero para la educación en igualdad y desarrollo para mujeres en zonas humilladas de latinoamérica, te convierte en terrorista. O cualquier otra excusa que se inventen. Ser pervertidos, ladrones, desfalcadores, timadores y machistas no les lleva a la cárcel, y en su impunidad ejercen un poder absoluto para desprestigiar a activistas como Ada Colau.

Yo no sería capaz de estar en el lugar de Ada Colau. No tengo su entereza emocional, su valentía ni su capacidad de trabajo. Pero sí tengo la seguridad de que esta mujer no es ningún polichinela al frente de oscuros intereses que pretendan hundir al PP. El PP ya se hunde solito y es cuestión de tiempo que la rabia contenida que les mantiene a flote explote, y cuando lo haga, no podrán ocultar al pueblo español ni a la comunidad internacional lo que está sucediendo.

Si los jueces de este país van siendo uno a uno coaccionados y minados, buscaremos más allá.

He visto este fragmento decenas de veces, pero lo vuelvo a ver una vez más.

El dragón que rescató al fuego

Meses sin curiosidad esotérica. Ni horóscopos, ni señales, ni diosas. A lo más, la mística flauta de Jethro Tull un domingo por la mañana.

Hasta que soñé que un dragón descendía sobre el océano, donde una gran bola de fuego me protegía. Me dijeron que eso era buena suerte.

No somos consumidores mediocres, nos preocupa el futuro. Un buen libro puede conmovernos.

Sólo cuando todos seamos libres, seremos libres.

Conoceremos el origen del universo, seremos felices, generosos, con sentido del humor. Nuestras herramientas serán la ciencia, la filosofía, el arte, el civismo.

El dinero será un valor de cambio en una red de comercio equitativo y los criminales estarán en la cárcel; deberán trabajar por el bien común, es decir, generando energía.

El amor será pleno, pues no habrá odio, frustración, ni resentimiento.

Viviremos de manera natural y sin guerras hasta que un día, sin humillación ni impedimento, iremos a dormir y por la mañana habremos muerto.

Saint Patrick

Rain will plunge in the Liffey. Laughs and tears and love and pain will follow its way to the sea. Missing pieces of life.

Missing stories.

Lost if the clouds shine too much outside the pub. Remembering the evening we were drunk on music. People whirling, green heads, green suits.

I will never remember the band's name. But I remember everything else.

Los pendientes de la abuela de Claudia

Amantis volvió de la habitación con una cajita de cartón y la puso en mis manos. Dijo: “¿Te acuerdas?”.

No me acordaba.

“Me pediste que los guardara, tenías miedo de perderlos”.

En la tarde ya no había sombras y Matías encendió su pipa.

“No recuerdo...”, dije.

 “Son de tu amiga, de América, eran de su abuela. Tenía miedo de perderlos y te los dio”.

Entonces recordé, bendita Amantis, memoria de las historias. Y a la luz de la vela, rememoré la última tarde con Claudia y su marido y cómo en las prisas y el miedo nos regalaron todas sus pertenencias a los amigos, la familia de aquellos días que habían de ser esplendorosos pero que se tornaron tan turbios.

Y mientras contaba la historia, arropada en el amor de Amantis y Matías, tan precioso, tan necesario, supe que ya era esto, una historia. Y que por tanto estaba quizás capacitada y lista para escribirla.

“Un día tienes que escribir todo esto”, dijeron mi familia de entonces.

Voy a ver si sé.

La sombra del castigo condiciona la inversión en libertad

¿Por qué me siento tan responsable de las cosas que en verdad no me son intrínsecas? Los progenitores creen que es por necesidad de demostrar, por competitividad.

Pero no. Dejé de competir de pequeña, cuando vi que ganar era más fácil que mantener amistades.

Debe haber algo más. ¿El sentido del deber?

Es cierto que quienes tenemos la libertad, tenemos la obligación moral.

Pero nada llega sin castigo, os lo aseguro.

Desayuno al sol

Seguro, volverá el frío. Y tendremos que conversar absurdamente sobre la actualidad, esa banal substitución de lo real.

Corruptelas, privatización del monte, culebrón en el Vaticano, amenazas nucleares, unos goles más, unos goles menos.

En el Monopoly del mundo... Etcétera.

Pero hoy, desayuno al sol.

Scarlet Begonias

La vraie générosité envers l’avenir consiste à tout donner au présent.
                                            Albert Camus, L’Homme révolté

Un cajón con veintitrés rotuladores verdes

Con toda probabilidad (y a pesar de creer que me esfuerzo por no molestar) consiga a lo largo del día irritar a un considerable número de gente, conocida, desconocida, personas con las que no me volveré a cruzar.

Más me disgusta mi entorno, más debo irritar.

Y ahora mismo, en mi entorno, el nivel de egoísmo es tan alto, que el tema se trasladó directamente a los lavabos y me pillaron echando pestes.

Hay cuatro instalaciones, tres de las cuales tienen ventanas, son grandes y abiertas, mientras que la otra es, si quieres, más elegante y hay que caminar menos, pero está cerrada y sin ventilación. ¡Pues el día entero huele a mierda! Que no paran de cagar, ¡oye! Y claro, el olor se extiende por los pasillos y al final por el edificio entero y me dicen que estoy paranoica o embarazada por sentir nauseas y yo no me puedo creer que no lo huelan y que no piensen en irse a algo más lejos a soltar su mierda, como alguna vez, por enfermedad, me he visto obligada a hacer yo.

“Si la gente no huele su propia peste, ¿qué futuro nos depara?”

Esta es la gloriosa frase que frente al espejo cascaba bien convencida en plan mitin a un par de compañeras, cuando se abrió la puerta de un apestoso manantial y de él emergió Mrs. X, que de inmediato me saludó por mi nombre.

Cosas de convivencia básica, como el uso de los aseos, ¿Es que la gente no tienen vergüenza? 15 minutos de máquina de lavarse los dientes y no se le ocurre que podría llevar en el bolsillo un ambientador personal. ¿Dónde termina lo nuestro y comienza lo de los demás?

Me enseñaron educación y decoro, que la libertad mía termina en la de los demás, que la vida es compartir... ¿Y para qué? ¿Para que me convirtiera en una intolerante de la desfachatez?

Ha querido el destino hoy que se me pidiera ir a buscar un asunto al cajón de Mrs. X. Considero que, por rango, Mrs. X es la persona que más debería predicar con el ejemplo. En su cajón he encontrado, nada más y nada menos, que veintitrés rotuladores verdes, de los que en seguida se terminan, de los que nadie sabe nunca a dónde han ido a parar... En su envoltorio, ¡Por estrenar!

No es que haya descubierto que por acumular fosforitos durante cuatro años esta persona sea ruin. Comete a diario avaricia (de la pura y dura), ira, envidia y soberbia. ¿Qué son veintitrés rotuladores? Comparada con los grandes bribones que nos tienen asidos a su feudo, Mrs. X no deja de ser alguien que sin serlo se cree reina.

Me cuesta estos días visualizar a los fantásticos seres humanos que sueñan y luchan por un mundo mejor. Sólo veo a garbanzos, patéticos y podridos, aferrarse a la vida a base de acumular caprichos y manías que siempre acabamos pagando los demás. Y estos garbanzos, son los que tienen los puestos de mando.

Ah, España, dictada por inútiles con graves complejos de inferioridad intelectual y emocional que nunca admitirán ni tratarán con un psicólogo. ¿Progresar como personas? ¡Para qué! ¡Cuánto trabajo! Si ya desde pequeños aprendieron la fórmula mágica del maleducado: la autoridad.