I want to talk like lovers do

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Paraguas en Llamas

Vaya, pues me he enterado (¡demasiado tiempo después!) de la muerte de Paraguas en Llamas, Jordi Mestre.

Le conocí en el Astrolabi, ese barco de grandes músicos, poetas, escritores, actores. En la época, yo acababa de volver a la ciudad y bajo la insistencia de mi amiga Paula, comencé este blog, que entonces se llamaba de otro modo.

Jordi estaba en la barra. En aquellos días, apenas se veía nada, dentro del Astrolabi, como apenas se veía nada en ningún lugar. Todos fumábamos mucho, lo quisiéramos o no. Jordi estaba con la Nueva. Mi hermano, que lo conocía, exclamó: “Mira, está con La Nueva”. Era un fenómeno verlos, allí, en el rincón donde terminaba la barra y dos taburetes cabían justo antes de la puerta de salida. Fue la única vez que lo vi. O que recuerdo haberlo visto. Los años en Gracia, y en especial en Martínez de la Rosa, son una intensa comedia de personajes y experiencias, sin fecha, sin acotaciones.

Es el Jordi, el de Paraguas en Llamas, me dijo mi hermano, ves a hablar con él, dile que tú tienes un blog. Me daba vergüenza. Y además estaba con La Nueva, una rubia espectacular, más alta, más guapa y más brillante que cualquier otra persona del bar. Pero fui, lo felicité por lo bien que escribía y por lo divertido que era. Jordi me preguntó si yo escribía. Alguien entró por la puerta y los saludó. Más gente vino a saludar. Y más gente. Y así, hasta que Jordi fue una bola de cabellos en medio del follón.

No sé si  las personas que seguíais su blog ya conocíais la noticia. Quizás publicasteis algo que me perdí. En cualquier caso, en mi ingenuidad, yo pensaba que Jordi no publicaba porque estaba ocupado tal vez con más progenie, además de Umbrello y Fratello.

Espero que esté en buen lugar. Mis condolencias a la familia, a los amigos, a todos y todas que lo echáis de menos.

Aquí unos homenajes:

http://www.blogenriquevilamatas.com/?p=8447

http://www.sport.es/es/noticias/comunicacion/jordi-mestre-memoriam-1966-2016-5361029

Baudelaire y PJ Harvey

¡El equilibrio! ¡La solución del post-milenarismo! Encuentra el equilibrio entre tu vida laboral y tu vida familiar (conciliación, “equilibrio” sería demasiado genérico, aunque luego generalicemos tanto). Y luego conserva tu afición, porque es sano, es bueno para ti, aunque ya la metamorfoseaste, dejó de ser vocación, de las vocaciones no se vive, pero los “hobbies” son necesarios para el equilibrio mental (como en las pelis de los 50).

¡Y encuentra el equilibrio de pareja! ¡Venga, va! ¡Que el día a día no apague la pasión! Si no es posible, buscad un terapeuta. Un coaching. Y es lógico. Siempre hubo alguien, ¿no? Un cura, un amigo, tu tía molona, un psicólogo...

Encuentra el equilibrio entre tus deseos y tus posibilidades. No pidas más de lo que puedes obtener. Confórmate. Sé feliz. Si eres feliz, todo lo demás vendrá luego.

Y si matan a otra mujer y luego por la calle ves que un chaval insulta a una chica porque tiene el culo gordo, o le falta una teta, o su falda es muy corta o lleva el pelo verde y puede que sea lesbiana, dile algo, anda. Al machista, claro. Dile que es inaceptable

El mundo es tan sospechosamente cristiano, machista, elitista, conformista, que el punk todavía hace falta. Sobre todo, las mujeres punk.

En el parque: hola qué tal, qué te cuentas, pues quisiera contar, no sé, ¿Tú recuerdas quién era Baudelaire? Pero claro, antes de poder incluso terminar el pensamiento ya estoy recibiendo el detalle de la última proeza de los pequeños. ¿Y qué hacer? No es el lugar de ser punk. No que Baudelaire lo fuera. O quizás lo fuera, a su manera. Y Debbie Harry cantó un rap antes que cualquier otra blanca, o blanco.

¡El equilibrio! ¿Cómo ser punk y elegante a la vez? La elegancia es un requisito indispensable a la supervivencia de la especie. Si queremos un mundo mañana, hay que ser elegante. Hay que ser diplomático. Ya sabemos que sin revolución no hay cambio. Pero sin... ¡Pero ¿qué digo?! ¡Qué simplista! Volvamos al origen. El amor.

¡El amor! ¡Si hay que creer en algo es en el amor! ¿Significa eso ofrecer siempre la otra mejilla? ¿Significa rendirse? ¿Sacrificarse? ¿Barrer y zurzir hasta que un príncipe nos rescate?

Ayer íbamos con Astronauta por la calle y se fue corriendo a la bici de una niña grande. ¡No toques aquí! ¡No toques allá! Gritó aquella otra madre. Astronauta la miró sin comprender. Yo tampoco comprendía. ¿Acaso podía hacerse daño con el timbre, con el freno, de una bicicleta? Astronauta dio la vuelta y se abrazó al sillín. Qué valiente, qué ganas tiene de poder hacer todas las cosas. ¿No querrá montar en la bici? Dijo la otra madre. ¡Y qué sé yo! ¡Cómo si yo supiera leer mentes! Y además, pues es una bici preciosa, ¿no querrías montar tú?

Me reprimí. Quisiera, quise, quiero, pero la evidencia muestra que no soy punk. No quiero enfadar. Me falta libertad. Todavía, a pesar de la experiencia y bla bla, me preocupa demasiado lo que los demás piensen de mí.

En fin, os dejo, que igual me da tiempo a un poco de PJ Harvey. Elegancia y punk.

Anita Pallenberg

Anita, what to say! I've read so much about you! I mean, it really was about them, but in the end, it was always about you.

Látex

He tenido el impulso de comprar una libreta. He estado media hora examinando con la dependienta cuál sería la más adecuada, atendiendo a mis actuales circunstancias. ¡Cuántas libretas hay en el mundo y siempre: “si fuera más delgada” o “más pequeña”, “sin rallas ni cuadros”, “con la tapa un poco más blanda”. ¡Hace tanto que no tenía una libreta! Bueno, no, claro que tengo una, más bien un lugar donde anotar teléfonos y hacer las cuentas o incluir algo en la lista de la compra. Con una cría que se escapa siempre me es difícil usar el smartphone, no me acostumbro, un pedazo de papel me permite tener un ojo en lo que escribo y el otro allí lejos, donde debería haber un semáforo y un paso de peatones, pero no los hay.

La acabo de estrenar, ahora que mis padres están al cargo un rato. He escrito lo que soñé, o lo que queda de ello a estas horas. Algo angustioso, regresivo, fantasmal. Mi letra es horrible y ya no puedo escribir pequeño. Me ha entrado un calambre en la mano. Se me ha abierto el corte del dedo. Veo que no tengo las muñecas curadas aún. Y el contacto con el papel, tan seco, me ha dado dentera. Supongo que cuando escribía a mano cartas de quince páginas a doble cara mis manos, a parte de ser muy jóvenes, no se pasaban el día fregando.

Quizás cuando vuelva a intentarlo me ponga los guantes de látex.

De momento, y una vez escrito, el sueño es una soberana tontería de estas que proyecta el inconsciente de quien quiere ser valiente y es cobarde, o sea, yo. No creo que al teclado hubiera sido menos cutre que a boli.

Sexy Sunday

¿Cómo iba a saber que estabas leyendo las noticias? La mañana cambiaba de la lluvia al sol o llovía con el sol y “les bruixes es pentinen”, que canta la “quitxalla” catalana. Yo bebía vino blanco y estiraba las vértebras con el Sexy Sunday de Ibiza Global que sonaba a tope en los altavoces. No necesitaba estar de viaje ni en la playa ni grandes vistas al aire libre, con la luz rembrantdesca que rebotaba en las plantas del balcón y la plenitud del buen sexo, estaba de euforia. Entonces dijiste que era tu turno, que te tocaba a ti. Y supe que tenía que avisar a la policía.