Romper un gong de fuego

Hay personas que no soportan la rutina. Yo, en cambio, soy una persona de rutinas. Me gusta poder hacer las cosas que me gusta hacer y organizarme el tiempo de modo que pueda hacerlas.

Hasta que llega el día en que la rutina me aburre y debo romper con ella.

Me tengo por una persona fiel. Pero cuando me harto, puedo ser muy violenta, a menos que haya podido atajar el sinsentido a tiempo.

Cuando corría en la cinta escuchando la asquerosa respiración del macho sudoroso, musculoso y rápido de al lado, o, aún peor, cuando quise atizar a mis compañeros de yoga por no saber aparcarse en una clase donde nunca sobra el espacio, supe que la rutina del gimnasio había llegado a su fin.

Dos semanas sin encerrarme y ya noto los efectos de la liberación.

Y es que, encerrada en el tren, en la oficina, en la ciudad y también en mi momento de (se supone) evasión, ya era demasiado.

Esta tarde he salido pronto del curro, he llegado a casa, me he cambiado, he pillado una bicicleta, he volado hacia el mar y he echado a correr. En el turno de vuelta, mis rodillas notaban el tiempo pero en mi mente había pasado tan solo un instante.

El mar hechizaba, como si supiera que sólo unos pocos admirábamos sus alas de nácar y su rugido fosforescente. Oscuro y azul como los lagos. Salado.

Tras los chiringuitos donde extranjeros maqueados tomaban ya su aperitivo (un poco de ganas me entraron de ser extranjera y estar tomándome una copita de vino blanco con unos chipirones fritos), el sol se llevaba la luz del día. Un gong de fuego cuyo sonido se aleja lento, hasta que percibes de pronto que algo se ha roto.