Cadavre exquis

Celebrábamos los once años de Arena, ¡Qué mejor que en la playa, una paella!

Morgan arrancó un papel de su libreta y pidió que nos lo pasáramos y escribiéramos, aquel juego que los surrealistas nos regalaron. Claro que habíamos jugado otras veces, es un juego recurrente. Pero fue quizás el exótico acento de Morgan al pronunciarlo, cadavre exquis, que revolvió a la insatisfecha en mí, a la melancolía del tiempo perdido.

Estos niños y niñas, los hijos de mis mejores amigos, que te miran y te dicen: “vaya ojos, ¿tú no conduces, verdad?”…

Quizás las golondrinas no volverán, quiero decirles, pero no puedo, porque su alegría está tan intacta y no quiero perder la mía…

Pero así es, en el pueblo de donde todos venimos: este año ya no volvieron las golondrinas. O, para ser exactos, volvieron y no pudieron quedarse. Realizaron su viaje de 10.000 km desde África, 300 km por día, sin descansar, sin apenas comida, y llegaron con las fuerzas justas a donde el año pasado dejaron el nido, para descubrir que por hacer demasiado ruido y además ensuciar, la gente había protestado al ayuntamiento y éste, saltándose toda ley de protección de las especies, había eliminado los nidos del pueblo.

Sólo Morgan vive todavía allí. Quise preguntarle si despertó una mañana y encontró a exquisitos cadáveres adornando el asfalto. Pero bastante duro era no caer en hablar de Bankia, ni en cómo tan obviamente España se convierte en el basurero de Europa, ni en las ganas de asesinar que da que la gente mate a las golondrinas y sin embargo acoja sin aprensión otro cementerio nuclear.