Enid Blyton

La tarde se cargaba de nubes que al final no iban a descargar nada, pero en la ingenuidad de la esperanza y el viento, todo el mundo resolvía las compras con convicción y rapidez.

En la cola de la panadería, dos mujeres:

— Pero oiga, le dije a la enfermera, ¡que mi padre no tiene azúcar! La enfermera no va y me mira como si fuera tonta. ¡Tenía la inyección en la mano! Que no, que mi padre no necesita insulina, mírelo bien… Y va y mira el papel y me dice, pues es verdad, perdone… Y se va tan pancha… ¡No llego a estar allí y le pinchan la insulina!

— ¡Qué miedo me da! — dice la otra.

— Y las cosas que no sabemos — añade la primera.

— Ni los médicos salen enseñaos…

— Todo el mundo se puede equivocar…

— Ya, pero hay errores que se pagan caros.

— Muy caros…

— La de gente que debe morir por cosas así…

— Mejor no pensarlo…

— Sí, mejor no pensarlo ¡Peor es una guerra!

— Sí, la guerra es lo peor…

— Y esto, aquí, ¡eh! En Can Ruti…

Salí con mis barras de cuarto, una corta y otra larga, y ellas continuaban interpelándose, cual Faemino y Cansado colomenses.

Las gotas se podían ver, a contraluz de un cielo iridiscente y nuevo. No sé porqué pensé en las historias de Enid Blyton y en lo maravilloso que fue durante una época soñar con que el mundo podía ser aquello. Hoy, por supuesto, consciente de mi origen, condición y destino obrero, ya me hice mayor para aristocráticas aventuras de niños ricos que nunca existieron. Dickens es eterno.