El año del Buey

El Buey (Chou) es la segunda rama terrestre o “signo” del zodiaco chino, forma parte de la cruz literaria (Buey-Dragón-Oveja y Perro), "los cuatro cementerios", llamados así porque son los signos que pertenecen al elemento Tierra y representan la fase de declinación de los elementos.

El Buey rige sobre la segunda hora del día, desde la 1:00 a las 3:00AM, que en el biorritmo es la hora en la cual el cuerpo humano alcanza su temperatura más baja.

El mes lunar del Buey coincide aproximadamente con el mes de enero, que en el antiguo calendario chino del agricultor se llamaba Da Han o estación del gran frío, la época más dura y de mayor escasez del año, por eso el signo se relaciona con el trabajo, la paciencia, la perseverancia y la resistencia.

El Buey era el animal de tiro en la antigua China: la yunta de bueyes tiraba del arado y con su esfuerzo y sacrificio lograba dar forma al duro suelo. Buey, en estos términos, significa “tirar para adelante”.

En el I Ching o Libro de las Mutaciones, el mes lunar del Buey es el duodécimo y corresponde al hexagrama Lin, que significa la aproximación. El símbolo representa la Tierra sobre el Lago. Alude al liderazgo: la Tierra sobre el Lago simboliza la posibilidad de mirar las cosas desde arriba, con perspectiva, o a la presencia de un líder.

En numerología, si sumamos 2+0+0+9 resulta en 11, o sea 2: El principio de la dualidad, de la diversidad. Siendo el número uno masculino y el dos su opuesto, femenino, sus características son receptividad, suavidad, dulzura, sentimiento, audacia, malicia, arbitraje, intuición. Simboliza el paso del tiempo y se representa por una línea que tiene un principio y un fin, es decir una dirección, con pasado y futuro.

Dicho esto, que puede no significar nada (o sí),

FELIZ AÑO HUEVO, NUEVO, NUEVE

May the force be with you!

Fin del temporal

Días como hoy, colgada del teléfono, esperanza truncada de sol y la lavadora a medio hacer. La mente clara. Frío en las manos. Otro café. Hay que comprar el conejo de nochevieja.

Días como hoy, se aleja el temporal atmosférico. Sin embargo, ¡cómo gritan esas madres! ¡Qué inertes están los cuerpos de sus hijos!

No puedo. No puedo.

Boicot: Corte Inglés, Revlon, Epilady, White Westinghouse, Victoria Secret, The Gap, Nike, Tecnotron…

Un niño nació en medio de la noche oscura

No importáis a nadie, ni los unos ni los otros. Islam hubiera cerrado las tuberías al mundo entero hace tiempo y América hubiera ahogado la prepotencia, como a otras en la historia del fascismo. Pero ya sabemos quien manda en América.

Si un volcán se os llevara a todos… Pero eso sería demasiado fácil para un conflicto de tal calaña.

Lo que pasa en Gaza es el horror cotidiano, sin embargo la tortura no era suficiente táctica para despertar el odio hacia otro holocausto. Hizo falta el bombardeo.

Ya veis, la Navidad no es más que otro cuento, cualquiera que no crea en él puede saltárselo, igual que los cretinos se saltan a toda velocidad los semáforos en rojo.

Yo no tengo nada que ver con esto. Felices fiestas.

A vivir

Lo que pasa es que yo aún no he aceptado que te fueras. Y mucho menos eso que dicen, que desde donde estás nos ves a todos y te cagas de la risa. Hombre, que te rías me parece bien, pero eso de que lo puedas ver todo me da un poco de yuyu.
Parece que no voy a dejar de echarte de menos. Y no me despego del insuperable rencor hacia la niña maldiestra que fui, que metió tanto la pata cada vez que intentaba decirte cuánto te quería.
Y ahora, ala, a vivir.

Ride the Lightning

L'ocupació, més enllà de la seva eficàcia com a mesura de protesta, és una experiència de convivència.

Aquest matí, fent camí cap a l’oficina entre sacs de dormir i tendes de campanya, m’ha sorprès com estan d’organitzats els estudiants, els torns d’intendència, els menús, las mesures d’higiene...

I quan he vist la parella del racó, he recordat Ride the Lightning de Metallica, la sala d’un consistori, la camaraderia. És clar que aleshores no en dèiem ocupació, sinó tancada.

El sol de diciembre

He visto al sol de diciembre desafiar a la noche con corona dorada y estrellas de hojalata. Cielo turquesa enlazado de amarillo y danzas cárdenas, como los besos invisibles de pájaros que entre hojas escarchadas olvidan.

He visto al sol caer, con la discreción y belleza del sabio que anunció la idea antes de regresar tranquilo a su cueva. Capaz que al irse fuera más joven que recién alertado.

¿Quién vio emerger a la luna del mar escarlata en un incendio de hielo? ¡La belleza! ¿Me oís! La belleza… No veo que levantéis cabeza. PDA’s, consolas y periódicos maltrechos tras un día de manos ávidas.

Los ojos, ¡miradme a los ojos! Mirad que miro hacia el vértice entre colinas donde el mundo se desvanece, rápido como un estornudo, corred, corred.

Un millón de personas sin luz en los States.

Apagad las máquinas, detened motores, ¡el invierno está aquí! Escapad de fábricas, oficinas, consultas de doctores… Ya encontraréis la excusa. Sois libres, ¡libres!

La hora precisa deben ser las 17.

Desertar, salir al campo, saltar al monte. Aunque sea sólo una brizna de hierba con acceso a un ojo en el cielo, o un montículo del parque desde donde atisbar esas nubes de ignición. Aún mejor, si podéis, trepad a un terrado. Y observad…

Si salís a las 17, os da tiempo, porque a las 18 el espectáculo recibe ya sus últimos aplausos. Y entre pantallas y esa mente que nunca para, habréis olvidado mirar a la vida a la cara. ¿Otro día?

Agua higiénica

El sabor del agua no se mantiene.

¿Qué pasa en mi casa que el jueves está buena y el sábado está mala?

Luego el agua de aquel pueblo que me gustaba, vuelvo y me deja la garganta arenosa, yesosa y la lengua con ansia de libertad.

Ni siquiera el agua del mar sabe lo mismo de un verano a otro. Quizás se salva el agua de algún río, allá por el nacimiento en las cimas. Pero con tanto animal que por allí pasta, ya hace tiempo que no acerco mis labios al arrollo.

No sé, tanto alarmismo con el cambio climático (¡Qué otoño más frío, qué anormal!) y nadie dice nada del sabor del agua.

¿Será que tan ecológicos nos hemos vuelto, que ni bolsas del súper tendremos en casa para meter en el cubo de basura y habrá que comprarlas (usarlas las vamos a usar igual pero el beneficio ahora será para otros, con lo bien que nos iba reutilizar), tan ecológicos, digo, que todo el mundo bebe agua de botella?

Pues ya ves, dicen que tampoco es tan higiénica.

Eso sí, sabe mejor. Pero... No debía saber a nada ¿no?

Fermento

Inmaculada se despierta y hay un tipo en su cama que la observa y sonríe.
—¿Quién eres?
—¿No te acuerdas?
Las palabras de él llegan con una pestilencia de cloaca, de animal encerrado, de pedo fermentado.
Él se acerca para besarla y ella se levanta, temerosa de la boca apestosa.

Un día quiso ser capaz. Luego debió creer en alguna otra cosa.
En la calle los gritos de niños, felices de fiesta. El cielo blanco. Las luces apagadas.
El olor tostado del café subleva el frío de la mañana y la lavadora de la vecina tacatacataca.
Sí, el tipo le dijo en el bar:
—No hay tiempo.
Y le debió entrar la prisa a ella.
Bueno, la educaron para ser amable, aunque lo cierto es que nadie estaba allí para juzgarla.
—Bueno días —dijo él, abrazándola por detrás, ella los ojos fijos en la cafetera en su proceso final.
Se giró con una sonrisa.
—Voy a la ducha, tengo que arreglarme, he quedado y es tarde.