Meditación

Una emisora de meditación y me pongo cachonda. “En este momento, piensa en una parte de tu cuerpo que necesita atención. Siente como penetra el bienestar en esa parte… En este momento”.

Claro que tampoco puedo ir a por el orgasmo. Demasiada basura en la cabeza.

Después de leer el informe de Guantánamo y vomitar antes de llegar al baño he decidido que Obama también es un gusano, pero de los modernos, de los que no esperan a que muramos para chuparnos los sesos y encima guapo y con esa sonrisa tan comercial y concluyente.

Quiero alejarme de las noticias por un tiempo. Sí, ya sé que es esconder la cabeza en el agujero, pero ¿Qué debo hacer? No tengo los ovarios de plantarme frente a un recinto de tortura y encadenarme con una poesía en mi pecho desnudo. Tampoco puedo pertenecer a una organización, bastante esfuerzo hago con ir a trabajar y hacerlo lo mejor que puedo.
Me jode además la humillación de tener que hacer la declaración de la renta, ganando lo que gano, tendrían que mandarme un e-mail para decirme que directamente ya me ingresan dinero en el banco y que muchas gracias por seguir comulgando. ¡Coño! Que ya tienen todos nuestros datos, que sólo somos obreros.

“En este momento entrarás en un estado más profundo de relajación…”

Uf, no sé si quiero. Me dan miedo los gusanos.

Ignia

¿Y a qué viene tanto revuelo con lo de las fiestas temáticas en las discotecas?

Las mujeres en este país son humilladas o se dejan humillar con gusto en las series de televisión, en los anuncios de perfumes, coches, ropa, electrodomésticos, maquillaje y en cada bar de España, los hombres hablan de ellas como si fuera una carga adosada a la cruz del vivir, en vez de la compañera que supuestamente escogieron para que la vida fuera más divertida.

¡Venga ya!

Si yo fuera joven y estuviera buena, ¡anda que no me molaría disfrazarme, tener la certeza de que todos los tipos del lugar se harán pajas pensando en mí más tarde y de paso llevarme un premio!

¿Que tengo que vestirme de colegiala? ¿Que van a pujar por mí? Oh, Dios Mío, no sé si lo podré soportar, después del menosprecio laboral, del transporte de ganado en el que voy y vengo de la cárcel y de lo poco que dispongo para poder soñar (paréntesis largo: yo no tendré casa en la vida, pobre ovejita de mí, pero no veas como se las apañan para crear más puertos donde amarrar los yates de los lobos – pretexto: ¡los pobres ricos no tenían un lugar donde venir a mear en nuestras aguas!).

Por favor, que ya no saben de qué hablarnos, que si la gripe A, que si ahora sube o baja el precio de los alimentos. ¿Qué mierda de periodismo es esto?

Que ya sabemos de qué va todo, que somos gatas viejas. Y a mí que no me vengan a sermonear unas feministas acomodadas si una noche de estas me subo a la barra de un bar y me desnudo.

En la provocación está el deseo y en el deseo, la revolución. Ya basta de pedirnos tiempo muerto. Llevamos desde la Edad Media siendo buenas. Si van a quemarme, antes salto al volcán.

You've got to love May

Salvajes las golondrinas toman la ciudad.
De Collserola al mar, del Vallès al Penedès.

Son las ocho y han cubierto los espacios entre tormentas con sus oscuras sombras. Gritan como murciélagos. Enredadas en las cabriolas de su amor por la vida, corren y saltan, se esquivan, se buscan, danzan en clanes, se disuelven para las piruetas.

Extrañamente no hay ni una paloma, ni una gaviota, en el cielo. Cualquiera diría que las portadoras del verano son asesinas.

Cuando aquí estoy yo, en el vértice de su espiral, y para ellas es como sino existiera.

Oxygene

Ayer, junto al mar. El paseo, la feria, criaturas en grito, la sal.

Hoy, cajas.

Merlí dejó a Jean Michel Jarre en mi ordenador y ahora sopla en el apartamento el gris de las nubes.

Escribir sobre mí o los demás no es divisible.

Sigo la ley del quien no corre vuela en el terrat. Lo siento que aparté la ropa del tercero primera, pero llevaba dos días en el mismo lugar.

El amante

Espectacular esto de que a veces los buenos, ganen. Aunque sólo sea en el fútbol.

La alegría, incluso la ficcional, debe siempre ser bienvenida.

Anoche dormí con Iniesta. Pero al despertar, ya no estaba.

Work

El trabajo dignifica al ser humano (in memoriam), la esclavitud, no.

Mi abuelo solía decir que nosotros no trabajábamos, que no sabíamos lo que era el trabajo de verdad, que a cualquier cosa ahora la llaman trabajo.

La generación del estrés somos mayoría, pero aún se nos trata en la marginalidad, aunque no estén nuestros abuelos aquí para criticar nuestras manos limpias. Un brazo roto impide físicamente la asistencia al trabajo, una lesión neuronal no.

Mientras una gran parte de nuestros compañeros en el parque de las reservas obreras se juegan el cuello en los andamios (las medidas de seguridad, como los derechos humanos, no han conseguido realizar el salto de la ley a la calle), los de las manos limpias no logramos conciliar el sueño, o peor aún, soñamos que trabajamos, que se nos cuestiona, que llegamos tarde, que fracasamos.

El estrés es un factor bien conocido e identificado, pero lo mismo que el capataz tiene la potestad de gritar: “¿Qué pasa cagao? ¿No puedes ni subir esa escalera?”, la velocidad y la exigencia nos crea, a los de despacho, colapsos de memoria, fatiga crónica, paranoia, contractura muscular y mucha, mucha mala leche.

Aún debe llegar el día en que los de las manos limpias y los de las manos trabajadas tendremos en la empresa, a nuestra disposición y de forma gratuita, regulación obligatoria de los períodos de descanso, gimnasio, fisioterapeuta, psicólogo, yoga o equivalente, espacios de relajación y desconexión, guarderías, flexibilidad horaria, siesta, igualdad, ambiente de cooperación, respeto y jefes formados en las relaciones humanas, en lugar de la gran pandilla de ególatras y neuróticos que dirigen nuestro rendimiento.

Lo establece la OMS. Algunas empresas lo aplican. Y en ellas la productividad de los empleados se dispara.

Queremos trabajar. No queremos ser esclavos.

Es un hecho demostrado que cuando el animal es bien tratado, responde con creces.

Y que todo animal debe luchar por ganarse el respeto en la jungla.

Tesla

Comienza con un cono en un plano infinito. ¿Cómo puede ser lo que mejor suena si no existe un plano infinito donde poner el cono?

La tierra es una cuerda. La tierra es la conductora de resonancia acústica.

Se enciende la mecha… Y por supuesto, la abuela lanzará la bomba antes de que le explote en las manos.

La vieja amiga al piano y la familia alrededor lo resuelve todo. Las alcachofas comienzan a trajinar la peste del mañana.

Quien entra internet por primera vez descubre que puede encontrar todo lo que (excepto en el sentimiento) se había zambullido en el olvido. Eso sí, cualquiera se fía de la versión.

Día de lluvia. ACDC en el bar.

Nunca puedes decir que la vida es una mierda. Nunca.

(El estanquero no acaba de comprender que unos filtros no son como los otros, por mucho que el tamaño sea igual).