El xiquet digué:
Va caure un dia d’un niu sense vent i el brogit del terror s’ofegà en un pantà fosc de sang. Quina sàvia tempesta diria vet aquí el polsim màgic que invocarà l’amor, el verd, les cançons? Les grises fissures que envolten la nit de l’absència... No puc obrir el cofre. Vull mirar-te. I els teus ulls són trens perduts en tramuntanes. 
A los jóvenes no les gusta que los jubilados (como los llaman) asistan a clases en la universidad.
Motivos:
-Explican anécdotas largas y tediosas.
-Siempre quieren exponer sus trabajos, que no acaban de tener relación directa con lo que se pedía.
-Nunca tienen prisa y te hacen perder el tiempo.
-Son unos pesados. Se enrollan como una persiana con batallitas que a nadie interesan.
-Les huele mal el aliento.
Cuando yo estudiaba, había gente así, aunque no eran jubilados.
¿Debería reservarse la universidad tradicional para los jóvenes y, si acaso, crear una nueva para personas mayores, o debería la universidad ser universal?
Bueno… Ahora que lo que está en el horno comienza a aromatizar el ambiente, tal vez sí que podría cenar.
The world is a vampire…
Mi padre suele rememorar aquellas palabras del abuelo Abril: “tú no has trabajado nunca en la vida”, refiriéndose a que mi padre tenía un trabajo intelectual y no se deslomaba cargando mercancía en el puerto.
Admiro a todas aquellas personas que trabajan (de lo que sea) y después encuentran la energía para mimar sus vidas, para cambiar el mundo, para seguir brillando. Aquellos rufianes que pagan con los demás el pan nuestro de cada día deberían estar en la cárcel, para que supieran en qué consiste una auténtica prisión y echen de menos sus trabajos.
Al terminar la jornada, hay mucha gente que se sube en el tren en la misma estación, una de esas ciudades tecnológicas en las que trabajan una buena parte del contingente laboral. El tren se convierte en un culebrón hispano, entre risas y remilgos que acompañan mi siesta hacia atrás, para sentir que me llevan y no que me empujan.
Ea, ¡a cenar! Yo que puedo. Yo que tengo un trabajo y dinero y un techo.
Y me voy antes de comenzar con el recuento de las desgracias que han acontecido esta semana...
The world is a vampire, sent to drain
Secret destroyers, hold you up to the flames
And what do I get for my pain?
Betrayed desires, and a piece of the game
Even though I know - I suppose Ill show
All my cool and cold-like old job
Despite all my rage Im still just a rat in a cage
Existen las rubias ricas de menos de treinta con perrito-rata saturado de perfume y escondido en un brazalete de plata-móvil-mp3-reloj. La vi. Caminaba lánguidamente entre accesorios de más de 3.000€ en una de las boutiques de lujo del Passeig de Gràcia. Primero pensé que era A su favor diré que lo de pasearse por la ciudad con un perro-murciélago colgado del brazo y con esa pinta de muñeca requiere gran valentía. Yo no me atrevería.
S’és més lliure a la ciutat que al camp? Hi ha més temps al camp que a la ciutat? Es pot fugir dels monstres al camp? Tenim més forces per nodrir la nostra imaginació?
La gran màgia de la ciutat és la possibilitat (si més no il·lusòria) que qualsevol encanteri inesperat es creuarà en el nostre camí. Al camp poques coses se’t creuen. Excepte el vent, els núvols, els cavalls... Quan es veu l’horitzó no hi ha gaire pensaments de frustració.
41° 47′ 33″ N, 0° 48′ 27″ E
