Si en las oscuras casas les esperaban juguetes mutables, eléctricos, digitales, los niños escogieron zanganear al salir de clase alrededor de una maceta de plomo, en la calle de hormigón. De la fuente llenaban sus bocas y a la carrera llegaban a la maceta sin flores para expulsar los sorbos de agua. Enloquecidos, reían, amasando la tierra mojada, las mejillas sucias de barro, uñas de campesino. El verano, que no quiere marchar, arrojó poco sol en sus risas, y la lluvia frágil apenas rozó la inocencia de su travesura.
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