Encontres de color fúcsia

Mira que arribàrem a parlar de sexe l’altre nit, tu i jo. De posicions i de jocs, de zones sensibles, del que ens agrada, d’allò que pensem que en som prou bons. Em vas compadir amb mà tèbia a l’espatlla quan et comentava que fins fa pocs anys realment no havia sabut què era un orgasme. I volia dir-te ara que em sembla fantàstic, això del plaer, d’aquest plaer, de tots els plaers. Però que no era menys complerta abans pel fet de no saber que podia explotar, després del goig. A la cap i a la fi, no són els orgasmes el que porten la felicitat, ni tampoc una fantàstica activa vida sexual. L’amor conté moltes expressions. He parlat durant molt temps de sexe, perquè abans ningú no en parlava i sóc provocadora. Ara comença a avorrir-me el tema, excepte per parlar-ne en parella. Fora de la intimitat, el sexe em resulta banal.

Madrugada

Acaricio tu lomo suave para tranquilizar tu dolor y en la calle los perros lavan los restos del mundo. Mañana quizás habrá pasado todo, pero ¿puede haber mañana si nunca terminamos hoy? Duérmete corazón, que necesitas perderte por unas horas en las fantasías que nadie haya dejado escritas. Tus gemidos me hacen temblar, no sé qué puedo hacer por ti. Entraría en tus pesadillas y pelearía a tu lado contra los enemigos. Pero ¿qué enemigos tienes dentro que mis manos no pueden vencerlos ni mis palabras silenciarlos? Es tan oscuro todavía, ahí fuera, y cuando se disuelva la oscuridad, volveré a ver tus ojos y sufriré por ti.

tm i el poble català

Per fi he tingut l’oportunitat de veure el documental. Si no l’heu vist encara, aquí teniu l’enllaç. M’estalviaré tots els comentaris excepte aquest: és un pèssim treball periodístic, sense dades que se sostinguin i se’ls podria denunciar per tergiversació de documents oficials.

En fi…

http://www.youtube.com/watch?v=UB9DehZYEAw

També molt interessant aquest article que he trobat:

diariodelaire.blogspot.com

Triplete

Cuando un amigo hace algo interesante nada recompensa tanto como estar allí.

Jueves, siete de la tarde en FNAC de Diagonal Mar, entro en el mundo de zoológicos de emociones y aventura (¿debería llamarlo “emológico”?) de Edmundo Marino. Como he visto la evolución desde cierto momento, me importa y me enorgullece ver sus temas crecer, su sonido compactarse, su voz tomar rumbo hacia las nubes. Y eso que aún no han comenzado la vida en la carretera.

Unas horas más tarde llego al Astrolabi a la media parte de los Con-versos, ese fantástico dueto que te extrae de tu pequeña vida mediante una poética inmersión en el mundo real, aquel que existe de guerras y engaños, de pasión, de lírica, de corrupciones gubernamentales, buenos textos, buena música, las mejores improvisaciones humorísticas que he visto en escenario. Una genialidad, vaya, para reír, para llorar, para debatir, reflexionar y nunca quedarse indiferente.

Viernes: J abre su galería-café El Armario (Riereta 11, junto al Llantiol), un espacio salón de tu casa-ven a tomar lo que quieras-hay buenos cuadros-charlaremos un rato-qué cómodos sofás y sillones-ven de rollo tranquilo, por favor, que no se quejen los vecinos-disfruta de una buena atmósfera, buena música-y para ir al baño, atraviesa el armario, aparta el telón y comienza el viaje de retorno a tu imaginación.

Muebles viejos

En el silencio de la noche, cuando ya las motos dejaron de ahogar y todo el mundo se aquieta porque mañana es laborable, se escucha el estruendo hueco de los mueblos viejos que se trasladan del abandono en la calle a una camioneta. Los más afortunados ya fueron arrastrados, después de cenar, a nuevos hogares. De los que quedaron, quien decida, decidirá.

Dejé en la calle un ordenador que ya no me servía, aunque me había servido mucho. Fue el primero. Había aprovechado de él tanto como había podido. Sólo quedaban sus huesos succionados y secos. Hacía tiempo que estaba muerto y no era más que un cadáver en una habitación que necesita espacio.

A pesar de las razones que me cuente, cuando he escuchado su choque en la furgoneta, he sabido que era él y la noche se ha encogido. Ya sé que los ordenadores no se queman, aún así, quizás debería haber esperado hasta San Juan.

Tributo VI

Cresta de gallo, luz de estrella, sangre en su crisálida. Flor de azahar, pulso de vida, aroma de mar. Vacaciones encendidas; junto al fuego, una piedra que quiere explotar. Suave, vino en el paladar, dulce merienda. Cono de incienso, vela al viento, libertad. Crepúsculo, amanecer, pero aún más rebosante al atardecer. Reloj infinito, ¿qué néctar es? Espejo mágico, ¿quién siente más placer? Mundo cruel, ¿por qué cicatrices entre labios tan humildes, tan inocentes, tan amantes? Pequeño, inofensivo, escondido. ¿Amas en la clandestinidad, cráter del amor? ¿Buscas algo más, vértigo de fantasías? Descansa ahora, relájate, empequeñece, silvestre…

Mentes creativas

De los agujeros de la montaña han salido las almas a gasear la noche, gritando a pleno pulmón porque las estrellas brillaban sin miedo. Y al pasar por el río crepitaron sobre las piedras y atomizaron el agua entera, que de la lluvia reciente rebosaba.

Mi amiga dijo el otro día que esta moda minimalista, diseño-gay-cool-pijo de metacrilato con iluminación ácida llegaba a su fin y sería reemplazada por atmósferas góticas. ¿Necesitará la gente un poco de oscuridad?

El túnel de la muerte pierde misterio puesto que un científico ha descubierto el origen de la luz. El origen de la luz se encuentra en cerebros que tienen dificultades para distinguir la memoria real del recuerdo inventado. Mentes creativas que a la vez son responsables de la fe en la reencarnación. Al parecer, alguien que no tenga problemas de memoria ni excesiva fantasía no tiene justificación científica para creer que en otra vida fue una princesa inca ni para ver una luz al final del túnel.

De los agujeros de los sueños nacen los pasados que nunca fueron y los futuros que…

Bona sort, Mag

En Merlí i jo abandonem la torre del Raval. És divendres Sant. Surt una mica el sol. Ens acomiadem tot baixant les escales, a l’esquena el darrer farcell. No en fem cap festa, d’aquesta partença.

De vegades, en abandonar una vida per començar una altra, es produeix un buit.

En Merlí i jo hem viscut junts i ara ja no viurem junts.

Ens hem conegut més? Hem aprofitat aquest any, aquest parèntesi entre decisions, per atansar-nos més l’un a altre? Hem estat bons companys, bons amics, ens hem ajudat?

Em sento més a prop d’ell; sento que el conec més, que m’ha ajudat molt, que hem tingut cura l’un de l’altre. Però és difícil estimar tant, perquè allò que dones mai no sembla prou.

De sobte m’adono de totes aquestes nits que no tornaran, nits en les quals el neguit marxava amb el so de la seva guitarra i el son arribava per fi dolç, tranquil. Nits durant les quals xerràvem al llit de coses que mai no explicaríem a ningú altre. Les tardes de pluja tancats a l’estudi, els sopars amb amics, les primeres classes de música. O aquell matí que arribà sense que cap dels dos haguéssim pogut dormir i ens quedàrem quiets, mirant-nos, units d’origen, de vida.

De vegades el volia abraçar i no podia, perquè no calia. De vegades l’abraçava i el sentia lluny. Sovint he plorat en els seus braços. I junts ens hem rigut tant...

El trobo a faltar; avui que en l’absència, és tan gran la seva presència.

Piedra número dieciocho: “olvido”

Coco se sentaba todas las tardes junto a la puerta a esperar a Eduardo, aunque Eduardo no volvía. Hacía más de un año. Ángela reanudaba su vida con la ilusión de abrir nuevas puertas y la esperanza de encontrar buenas sorpresas tras las esquinas. Pero por las noches, despojada de la actividad laboral, social y física y lejos de su familia y amigos, lloraba. Coco trepaba a la cama y buscaba el hueco del abrazo más ausente. Ángela y él eran los únicos que sentían la misma pena, del mismo modo, con la misma intensidad.

Un día Ángela no pudo soportar más los recuerdos, el proceso de curación no avanzaba, el olvido no llegaba y, cansada de llorar todas las noches hasta quedarse dormida, decidió cambiar de hogar.

Con el cambio, se iniciaron nuevas costumbres. Por ejemplo, de vez en cuando, un hombre dormía con ella en la cama.

Coco agradecía la compañía y los mimos y nunca sintió celos de aquel que ocupara el espacio del abrazo más ausente, pero aún se sentaba junto a la nueva puerta, a esperar.

Ángela llenó su vida de fiestas, de música, de cuadros a medio pintar. Pero muchas noches abandonaba la cama que algún hombre calentaba y se iba al sofá. Coco entonces, con un suspiro paciente y muy humano, apoyaba su enorme cabeza sobre la mano de Ángela.

Piedra número diecisiete: “decepción”

No me decepcionas nunca. Hay noches en las que espero ajena al tiempo, a las catástrofes, a la vida en las ventanas tristes o falsas, despiertas o apáticas, solitarias, alegres, histéricas… Y sin decir, pido en silencio; que así aprendí. No son trampas, no soy tan mala. Abres tú y me das, siempre un paso por delante de lo que esperaba. ¿Ves? ¡Qué bobo hablar de decepción! Precisamente ahora. ¿Cuál es el antónimo de decepción? ¿Ilusión, plenitud, admiración? Déjame mirar en el diccionario… Tengo que caminar veintisiete calles y subir ciento ochenta y dos escalones, entrar a oscuras, abrir pórticos a la lluvia, tomar en mis manos el libro; y ahora…

Qué difíciles son las piedras que no existen. Y en algún nivel lejos de mi centro de gravedad percibo un odio y un desprecio más terribles que la decepción política o el fracaso humano, más grandes que el egoísmo del verbo. Por eso incluso en el caso de haber idolatrado o de haber confiado, nada que ver con haber amado.