Asunción

S.B. es superficial cuando sale de fiesta y es capaz de decir las barbaridades más bestias. Luego se queda tan tranquila, porque al día siguiente no recuerda. Le contaron que una vez echó una bronca colosal. “Eso es robar”, sentenció. También que se desnudó en una calle concurrida y que se dejó tomar fotos. “Antes eras más accesible”, le contó a un alma con quien una vez dejó una conversación inacabada. “Yo soy el mismo”, contestó el músico. Las luces temblaron en la piel de la noche. El pulso de la repetición apenas se percibía. Un amigo le pidió hablar a solas, el domingo. La orquestra exigía de la audiencia complicidades de años. Nadie protestó. S.B. quería bailar, desentumecer el dolor. Las calles fueron una vez torrentes. Con gracia, hacia el mar, rodó el amor.