La culpa es el motor del mundo. La culpa con su pertinente (o exasperante) búsqueda de redención.
Por culpa funcionan las naciones que conforman unos gobiernos que no representan a nadie. ¿A quién podrían representar? Mi culpa no es tu culpa y por tanto, lo que puedan hacer por ti no va servirme a mí. Y esperando que alguien nos libere de tan terrible peso, preferimos vivir como si no existiera (¡atentos a las pesadillas!, tomad ansiolítico, mejor no tenerlas) y así aquellos que no tienen escrúpulos y han matado a su culpa, se aprovechan de nosotros.
Debo yo librarme de mi culpa. Y hasta que no encuentre el modo genuino de dejar de sentirme culpable, de nada me servirá colaborar, ser solidaria, ser generosa o prostituir mi talento en busca de una conversión inútil. Hay que ser valiente para matar a la culpa. Hay que creer que se es libre. Y aunque nos creamos libres, es mentira. La verdadera libertad no está al alcance de todas las almas.
─ El alma es lo que llevamos dentro ─afirmó la niña de arcilla.
Puedo fingirlo todo, todos podemos. Pero cada año es más difícil disfrazar la Navidad: es cuando más culpable me siento. Y lejos de reflexionar qué cojones puedo hacer con la puta culpa, la odio. Odio que se me necesite y que no se me necesite. O sea, dejadme follar en paz.
So this is Christmas And what have you done Another year over And a new one just begun Ans so this is Christmas I hope you have fun The near and the dear one The old and the young
A very merry Christmas And a happy New Year Let's hope it's a good one Without any fear And so this is Christmas For weak and for strong For rich and the poor ones The world is so wrong And so happy Christmas For black and for white For yellow and red ones Let's stop all the fight A very merry Christmas And a happy New Year Let's hope it's a good one Without any fear And so this is Christmas And what have we done Another year over And a new one just begun Ans so this is Christmas I hope you have fun The near and the dear one The old and the young A very merry Christmas And a happy New Year Let's hope it's a good one Without any fear War is over over If you want it War is over Now...
Las amigas y los amigos siempre abrirán a las risas, a la vida, a la posibilidad. Así los distinguimos de los vampiros, que quizás también dan alas, ni que sea para escapar.
Pues he decidido no cumplir con ningún compromiso, excepto el de tender la colada. Me fui a la playa con una copa de vino blanco (me miraban por la calle, todo tiene un precio) y el Mondo Sonoro.
Dormir trece horas droga. Necesitaba sentir que no me duele nada.
De un edificio al otro las voces del aperitivo se propagan. Es el momento loco de las cotorras. Mueven sus vidas tropicales en círculos y de verde fantasioso cabalgan cobre y oro el quieto día de invierno.
Vale, soy exigente. Peor aún, necesito ser mejor. Si yo sintiera que un día he fracasado, sería el comienzo del fin. Pero hoy… Hoy es fiesta. Y mi cuerpo quiere deshacerse de mí. No quiere forzarse, no quiere perderse. Ni sentirse culpable.
Las olas vuelven y los gritos distantes de los niños, que no descansan, que no ralentizan, intoxicados de vida.
Siempre seré niña, porque lo que disfruto hoy, es lo que deseaba a los nueve años. Crecer es conseguir lo que quieres. Y el dolor de este mundo, de mi mundo, no puede romper el amor que siento por el sol.
Cuando mis manos se crispan de impotencia, monto una fiesta.
Lucy está lejos. El otro día nació su hija Lena y les felicité a través del facebook, lo guapos que están los tres, las ganas que tengo de verla y mi emoción nostálgica, por el abrazo que no podía dar a mi hermana de vida.
Pero, obviamente, mi mención a las enormes tetas que tenía la última vez que la vi y mi deseo de que, aunque perdiera la barriga, conservara tan hermosos pechos unos meses más, no es lenguaje permitido. Y facebook eliminó mi mensaje.
Si quieres serenidad, olvídate de impulsos, sueños y ambiciones y concéntrate en tus necesidades.
La necesidad es fácil de identificar, a menos que te pierdas en el laberinto de lo que querrías ser pero en verdad no eres.
O sea, que puedes reír y llorar, y por dentro ser transparente, como una urna, un chip, un muerto.
─ Quiero suicidarme, tengo una deuda de 200.000 euros. ─ ¿Qué coño has comprado para tener una deuda de 200.000 euros? ─ No sé, unas botas, un bolso, cambié la cocina, un sofá, la moto… ─ ¿Todo a crédito? ─ Claro, ¿Cómo sino tendría las cosas que quiero, con mi sueldo? ─ Tía, pues me cabrea un poco, la verdad. Con gente como tú se va a la mierda el sistema y luego es gente como yo que lo pagamos. ─ Oye, que yo también pago, ¡eh! ─ Sí. Con atraso… ─ Es culpa del sistema, que nos hace desear cosas. ─ A mí el sistema me hace querer aprender… Tener acceso a las bibliotecas, al arte, a la ciencia. Las cosas me dan lo mismo. ─ Bueno, pero bien que necesitas un buen sujetador ¿no? Digo yo. ─ Pues sí. Cuando realmente lo necesito, digamos que salgo a comprarlo. Pero un sujetador ¡no vale 200.000 euros! ─ Pero 50 sí. Entonces, en verdad, si no te das cuenta… Es como una adicción. Cuando te llega el balance no sabes ni como lo has hecho. ─ Estás podrida. Con gente como tú, cualquier sistema estará podrido. Cualquier proyecto educativo fracasará. Cualquier esperanza de supervivencia es polvo, pedo, aliento de insecto. ─ Pensaba que me ibas a comprender… ─ ¡Vete al carajo! ¡Suicídate! ¿Por qué no se suicida más gente? Es ecológico, nadie va la cárcel y por lo general son gente que dan por el saco a los demás.
El equilibrio es una insensatez. Estoy harta de ser buena, de lamer emocionalmente las heridas de este mundo en el que a la gente le gusta ver como la mujer que se ha ido a follar con su abogado se tropieza en el mismo hotel con su ex-marido que está a punto de follarse a la amiga (mejor amiga) que le recomendó que se gastara un pastón en el abogado, en un canal donde ─se quejan las fans del programa─ cuando dan publicidad pueden estarse hasta veinte minutos.
¡Anda ya!
¡Electrificad!
La tolerancia es peor que el cristianismo. Puro. El cristianismo, por lo menos, vomitaba sobre lo que no es humano.
No humano: aquello que nos degrada, que nos convierte en residuos.
¡No quiero ser una rata!
Los juncos saben lo que quiero decir. Also Henry in Agamemnon's Tomb.
A veces, al cagar por las mañanas, pienso: ¿qué pasó con los dioses aquellos, que nos dieron las guerras de verdad, las de los celos, las envidias, el deseo? No debían ser políticamente correctos. En el mundo tan equilibrado de hoy, ¿nos mataríamos los unos a los otros si sintiéramos envidia, deseo, celos?
El desprecio sin sentido del humor es muy triste y no sirve de nada. Es algo que en teoría aprendes de manera autodidacta en la adolescencia. Pero es que yo la adolescencia, a pesar de la catalogación de idílica que recibe, la recuerdo como los años del horror, no porque mi vida fuera terrible, que no lo fue ─¿Cómo? ¡Si tenía a Claudio, a David, a Alfredo, a Montse, a Alba!─, sino porque entonces supe que el mundo era terrible y que nada de lo que yo hiciera iba a poder cambiar eso.
Al crecer te conformas, para sobrevivir. Si eres buena gente, se supone que aportas tu grano de arena. Aunque lo del grano de arena sólo funciona si los demás traen el suyo también.
No es que crea o no crea en Obama. Creo en las cosas positivas. Creo en un mundo más educado, en personas más respetuosas con las otras personas y con la madre tierra. Creo en el comercio que no destroza ni desertiza. Creo en la contención, en recordar que no es posible tenerlo todo. Creo en el control de lo que es posible tener o no y en una justicia eficaz. Creo en la sanidad gratuita y de calidad. Y en la inteligencia del ser humano, que sabrá regresar de la estupidez del cd, del mp3 y del showbusiness para un día escuchar de nuevo música de calidad.
En su discurso final antes de la votación, Obama dijo que nada de lo que él quería hacer por el cambio sería posible sin la ayuda de todos. Se refería a todos los americanos, pero yo me sentí incluida, porque creo en las cosas que dijo y porque parece lógico que la nación que pueda determinar el gran cambio sea el país hecho de todas las naciones. Un país que funciona por “acción-reacción” y no por “fracaso-crítica”.
Es muy fácil criticar y despreciar.
Tan fácil como ir y volver al trabajo en transporte público, cuando podrías tardar la mitad en coche particular. Y cada día, ida y vuelta, desde la ventana de uno u otro convoy, se observa el colapso de chatarra provocado por los individuos que han escogido asesinar a nuestro planeta.
Lo difícil es tomarse lo del grano de arena al pie de la letra y ser consecuente. La alegría no nace solo de la caña de cerveza, sino de los árboles, el agua, la comida, los pájaros de la mañana, las colinas, los arrecifes, el océano, los deltas, las tierras fértiles volcánicas, la nieve, la amistad, la creatividad.
¿Hace frío? Abrígate. ¿Hace calor? Vete al río, a la playa, bebe agua.
El mundo todavía es azul.
La mañana después de la fiesta mayor alternativa de la UAB llegué al Campus y sentí una gran violencia. La violenta impotencia de no poder encerrar a las personas que con su acción degradan el entorno. Bolsas de basura, botellas rotas, tetrabriks, vómitos, vasos de plástico, árboles rotos… La basura es putrefacta siempre, pero cuando vi sus efectos más bestiales en un San Fermín, nunca creí que aquel horror pudiera ser superado. Y por gente tan joven...
Ahora sé que el futuro puede ser esto.
Yo nunca dejo atrás nada. Si acaso, el agujero donde estuve.
Quizás todo el mundo debería pasar la niñez con los scouts. Y hacer la promesa.
1- El Scout cifra su honor en ser digno de confianza.
2- El Scout es leal.
3- El Scout es útil y servicial.
4- El Scout es amigo de todos y hermano de los demás scouts.
5- El Scout es cortés y educado.
6- El Scout ama y respeta la naturaleza.
7- El Scout es responsable y no deja nada a medias.
8- El Scout es animoso ante peligros y dificultades.
9- El Scout es austero y respeta el bien ajeno.
10- El Scout es limpio y sano, puro en sus pensamientos, palabras y acciones.
Una comitiva llamó ayer a la puerta con un grito inconfundible de Halloween.
─Pensaba que esto sólo pasaba en América ─les dije cabizbaja.
No tenía monstruos saliendo de las paredes ni caramelos ni iba disfrazada de bruja, buena o mala.
─Es una bruja buena ─dijo una de las niñas.
─No ─dijo otra─, es una bruja mala.
Vale, no me hacía falta disfrazarme, pero seguía sin caramelos.
─No tengo nada.
─¿Nada, nada?
─Nada.
─ ¿Ni un chicle?
─¿Ni patatas?
─¿Chocolate?
─¿Castañas?
Suspiré desanimada, eran veinte rostros expectantes. Quienes hayáis pasado por un Halloween sin nada que ofrecer a los niños y niñas que disfrazados, con ilusión y alegría, vienen a arrancarte de tu triste y gris tarde de otoño, sabréis la tristeza de espíritu tan grande que se siente.
Me sentí que no valía nada.
─Esperad un momento… Voy a ver que encuentro…
Rebusqué en la cocina, en la despensa, en el bolso.
─Sólo tengo estas galletas de zanahoria y almendra. Son muy buenas y muy sanas ─Anuncié sin alborozo.
Lo que hubiera querido tener son boniatos y castañas.
─Dame ─dijo una niña en la fila de atrás─. Yo me las comeré.
Y todos en coro me dieron las gracias y se fueron corriendo hacia la siguiente puerta.
Luego recordé que tenía chupa-chups y salí al balcón. Pero la noche ya se los había zampado.
Lo que pasa esta semana es que estoy extenuada por el esfuerzo de simular que todo va bien cuando el mundo entero funciona sin lógica.
Hubo una vez en que sentí nostalgia anticipada, sabía que un día sentiría nostalgia de lo que estaba viviendo.
Hoy no siento nada. Me desplazo.
No es tristeza, ni siquiera apatía. Soy feliz en mí. Es el resto que me molesta.
Supongo que todos estamos igual. Saqueados, violados, explotados.
Pero yo no me puedo quejar. Tener un trabajo hace que aumente mi nivel consciente de responsabilidad, dado que hermanos y hermanas no tienen qué comer.
Puta consciencia. Puta propaganda judeo-cristiana.
¡No existen esos hermanos ni hermanas! En un terremoto, correrían sobre mi esqueleto para salvar el pellejo. Lo veo en sus rostros.
Arrancar una sonrisa a alguien es más difícil que encontrar un euro en la calle.
Asterix cumple hoy 50 años. Lo he aprendido camino del trabajo, porque me regalan periódicos que ayudan a que todos leamos lo mismo y pasemos el día informados de los temas que serán sin duda conversación durante el café.
Es más fácil que leer a Hume.
Aunque sepamos que dudosamente las informaciones son verdad, aceptamos el juego, porque nos ayuda a pasar el tiempo.
¿No se celebraba hace unos días el aniversario del grunge, siendo su icono rey las Doctor Martens? A ver, que me digan los punks, los ska, los mods, los hardcore e incluso una universitaria que vista hoy como la Cindy Lauper de antaño, pero, ¡venga! ¿Thurston Moore, Kim Gordon, Kurt Cobain, Frank Black, Eddie Vedder, Chris Cornell? ¿Querían decir Converse gastadas o botas de montaña, quizás? ¿Necesita Doctor Martens vender botas? Aquí tienen ustedes publicidad gratuita. Y gracias por cerrar la industria en UK y llevársela a China, como todos los demás. Para que por lo menos exista en el mundo un mercado emergente.
Puede parecer trivial. Pero no lo es tanto, cuando gastan dos páginas en contarnos cómo será la nueva gestión de la limpieza en la ciudad de Barcelona (por cierto, ¿dónde están las multas por ensuciar?), en vez de jugársela y explicarnos en un buen reportaje, con nombres y números, quién y cómo está gestionando esto de la crisis.
Crisis que lamentablemente no evitará que los trabajadores y trabajadoras del mundo entero apuesten crédito por un nuevo televisor, un Guitar Hero o un iPod.
Por la mañana Millet ya no estaba, y quedaron nueve negritos. Al amanecer del día siguiente, Correa ya no estaba, y quedaron ocho negritos. Pasó un día y hallaron el cadáver de Berlusconi, y quedaron siete negritos…
En el mundo real no funcionan los cálculos de Agatha Christie. En verdad muchas figuritas serían necesarias y una canción de cuna muy larga debería ser cantada en una isla misteriosa donde timadores y estafadores de primera fila (con un vocabulario del que cualquier indigente honrado se sonrojaría) deberían sufrir sus últimas horas reflexionando sobre como han fundado sus imperios ilegítimos a costa de los demás.
El sol rojo de octubre se reclina sobre el mar de azul coral. Sólo el brillo denota que está despierto y que no decidió, nada más salir, echarse una siesta.
Nubes de cobre, índigas y rosadas, bullen de luz.
Fíjate que la luna sigue vigilando, sin querer abandonar su reinado.
He descubierto que escribir académicamente sobre sexo no pone nada, más bien al contrario. Sin embargo, la literatura erótica sí.
Quizás, los que viven de asesorar sobre asuntos sexuales en verdad no disfrutan del sexo en absoluto. Y puede que las autoras de bestsellers "románticos" se pasen el día de orgasmo en orgasmo.
Comprar el libro, el cd, la libreta. Llevar el lápiz y la goma de borrar. Llegar con el miedo de ya no recordar nada y resulta que todo sigue estando ahí. Bueno, casi todo. Porque sabía que la relativa menor de Re Mayor era Si menor, pero de la armadura, ni idea. Y mira que me lo llegué a aprender bien.
Bueno, pues eso, que estoy en tríadas menores. Y que llego a Sol 2 y Mi 4. Que las polirritmias se complican. Y que me espera mucho trabajo.
En el tren, un muchacho de camisa blanca que apesta a colonia, tiene el rostro cubierto de asquerosos granos y peina sus largos cabellos rubios hacia atrás, estilo futbolista chulo.
Groseramente, coloca sus pies de marca sobre el asiento de enfrente, para evitar que un ciudadano negro se siente. El ciudadano, que viene de trabajar y que por cierto es elegante, atractivo y educado, insiste con un “por favor, señor, si me permite”. El chulo le contesta, “pero ni tocarme, ¿te enteras? Ni tocarme”.
Dos estaciones después llego a mi apeadero y el chulo ha seguido lanzando miradas amenazadoras y palabras desacertadas, mientras el negro intentaba leer su libro. Nadie, en cinco minutos, se ha dignado a decir nada. Me imagino que, del mismo modo, los padres tampoco hacen el esfuerzo de enfrentarse a sus hijos, tan cansados están después de una estresante jornada en su fantástica carrera laboral.
Me levanto indignada, incrédula (¿esto está sucediendo?) y antes de salir, pongo una mano en el hombro del chulo y le digo: “es usted un maleducado y me avergüenza que la gente como usted infecte la imagen de mi bonito país”.
Cuando salgo del tren al aire salado del Mediterráneo, me siento como una heroína. Aunque en seguida pienso que lo que yo diga no sirve de nada. Los padres que crían a tiranos, criminales, racistas, machistas y ególatras deberían ir a la cárcel. Sino sabes educar, no te quedes embarazado. Tantas pruebas para un trabajo y luego dejan a cualquier imbécil procrear.
Resulta que ni científicos, ni historiadores, ni psicólogos, ni antropólogos, pueden determinar si nuestra tendencia sexual es esencial o construida. Unos dicen que dependen del entorno y la influencia, otros que antes de nacer ya está decidido.
Y mientras, ahora que todo se sabe, hay (genéticamente) medio-hombres o medio-mujeres.
Vuelvo a bailar Elvis y Michael Jackson al sonido profundo de una cinta cromo en altavoces antiguos y ricos. Qué pronto se acostumbra el oído al mp3, qué pronto se olvida lo que sabe bien.
También en Francia la gente hace cola con su coche para una ventanilla de comida rápida.
También en Francia los obesos de ropa práctica, sin elegancia, ganan.
Han sido tres años de cambios, de crisis, de siempre adaptarnos, de enfadarnos, de reconciliarnos, de reírnos, mucho, de estrés, desapariciones, apariciones inesperadas, enigmas, pérdidas tristes, celebraciones personales, más…
Las cosas que vivimos en el trabajo no sólo son grandes en tiempo, también son intensas, difíciles y requieren de nuestra energía y buen humor.
Todos hemos sentido en algún momento ese lazo que se romperá quizás cuando cambie la situación laboral, pero que nunca nos abandonará.
Como dijo una vez laBruja Nerea: “lo mejor de cualquier trabajo, son los compañeros”.
Y es que la gente es lo mejor en la vida de una persona.
Este post no está a la altura de mi emoción: lo he pasado mal y en el curro se han portado siempre como verdaderos fans. ¡Con todo el histórico que llevamos a las espaldas!
Decir nombres no pertenece a este espacio, pero sepáis que me muero de ganas.
En verano se confía exageradamente en la luz y la melancolía no encuentra su camino.
En nuestra tierra de luz, el luto por quien no conociste personalmente es una emoción sin importancia.
Será por eso que las espléndidas presentadoras guiaron en diversas cadenas la retransmisión de un funeral sombrío y triste con la incontenible alegría española del verano, sinónima de palabrería irritante y risas ninfómanas.
Aborrezco la TV de este país siempre, pero más cuando con calzador atiborran de idiotez y publicidad un pequeño féretro. Los protagonistas, a veces, son los muertos y no lo que piensen de ellos los mediocres personajes sin talento que pisan un plató.
¿Quién más echa de menos un poco de silencio?
Estos padres y madres que de repente tienen tiempo o deben buscarlo para ocuparse de sus criaturas no callan nunca. Por favor, padres y madres os lo pido: es verano, dejad a niñas y niños a solas con su imaginación. ¡Queremos más genios y menos chupamicros!
Charlatanes vacuos, sabed: la desesperación por la muerte no se borra a golpe de protagonismo, a penas, si acaso, se alivia la angustia a través de la creación.
Vengo del jardín de mi vecina, donde los árboles frondosos se llenan de insectos al cerrarse un día de lluvia sin sol.
─Qué silencio… ─han sido las últimas palabras.
Y los tres, ella, su amigo y yo, nos hemos perdido en las raíces, donde viven las hadas y los duendes y donde ninfas de agua tejen las campanas invisibles que un genio leerá para darnos la música mañana. Un jilguero arrullaba notas de rencuentro y de amor. Y un reflejo gris de luz salada cruzó las piedras del sendero.
Lo siento que las estrellas nunca son lo bastante buenas o que un pelo de tu barba ya canea. Visto lo visto, no creo que pueda volver a preocuparme por otra cosa que no sea el origen de un excremento.
“¡Yo no quiero hacer cacas!” Clama el ambicioso de arte. Bueno, pues ya ves, muchas veces vas y te quedas sin papel. Total para nada.
Quisiera que Michael hubiera tenido la dignidad de morir por lo menos dignamente, pero cuando te han vapuleado tanto desde el principio, y sobre todo desde que te quedaste con los derechos de los Beatles, supongo que lo último que te preocupa es si tanto fármaco te acabará matando.
Voto por tomarnos el mes de julio con tranquilidad. Tanta histeria colectiva no trae más que cagarrinas.
Abrumada como estoy de actividad y de trabajo, no me sale ni una oda.
Observo con violenta repugnancia como al pueblo le encanta su condición plebeya. Es como si nunca hubiera existido revolución alguna, ni filósofos, ni ciencia, ni avances tecnológicos. Puesto que se acepta como tan normal que mientras tu marido se juega la vida en una mina de carbón por un zulo de tres habitaciones, cuatro electrodomésticos y una enorme televisión junto a una pista de aeropuerto, tú suspires de placer al revisar las galas de la jetset, sus mansiones, sus fiestas y sus operaciones de estética.
¿Cómo prohibir los linchamientos populares de animales si sólo así los pobres brutos del populacho pueden desfogar la rabia por tanta opresión? ¿Cómo limitar la libertad de acción a un club de fútbol, que genera tantas esperanzas de felicidad futura?
Cuando llega el momento en que no se puede comprar ¿Qué es lo que queda?
En tiempos difíciles, tenemos la tendencia perversa a morder a nuestros compañeros y compañeras como si fueran culpables de la situación de agravio en la que nos encontramos.
Y es que siempre es más fácil enseñarse con un igual o con alguien más débil que con la mano que agita los hilos desordenadamente, creando confusión, injusticias y caos.
Es obsceno y además de una chulería mafiosa repugnante. Tan repugnante como el talentoso Mr. R., cuyos improperios durante los partidos muestran su pusilanimidad como persona, por muy gran esgrimista del balón que sea.
Pensar que vamos a tener a este fantoche en la liga la próxima temporada me carga las pilas. ¡Por fin podré insultar!
Y mientras el pueblo mendiga por las calles.
Como en La Habana, donde los turistas exhiben sus mejores joyas y comen marisco al son de la puesta de sol mientras en las esquinas los niños juegan con piedras, nuestro país es y será tercermundista, hasta que se despoje de poder a todos los altos cargos bien pagados que pueden mover el dinero de donde quieran a donde les dé la gana.
Los que no cobraban ni 700€ al mes y que jamás tuvieron propiedades ni oportunidad de ahorrar ni acceso a créditos hacen ahora cola por una comida al día.
Esto no es fútbol. Es pedantería y pillaje. La guerra sin normas. O sea, terrorismo de club.
